30% de desconto

Um gajo ouve falar o não faz sentido nenhum António Borges, e mesmo quando ele foge com a boca para a verdade, quer dizer, para uma parcial verdade, aquilo dos empresários e respectiva tendência para a idiotia - e para encherem as suas algibeiras, temos que ter em conta que este trajecto de homem se confunde com a própria trajectória (pleonasmo assumido) do cretinismo como uma das belas-artes. Mas com um propósito, não se pode duvidar disso. Com um propósito.

Mas qual exposição?

Doug Dubois,”My Last Day at Seventeen” - encontros de imagem (Braga Parque); Braga (Inútil).

Não lembra ao diabo, mas lembrou não sei a quem. É aquela coisa de aproximar a arte, ou, para utilizar uma palavra nómada, a cultura (neste caso a fotografia), do centro comercial, enfim, das pessoas, a montanha vai lá, não sei se estão a ver. O braga parque, o local desta exposição, não é especialmente recomendável, mas encaixa no caminho da parquetematização, da simulação, do simulacro dos espaços e das vivências, como registou Baudrillard, simular é fingir ter o que não se tem. Ainda por cima é triste: quem vem de fora nem sabe ao que vem (braga parque é uma galeria?), nem tem que saber (conheço um caso concreto), e depois chegam ali e não acreditam. Outros, da cidade ou de perto, deslocam-se propositadamente, e lá chegados parece que não encontram o sítio, perdem-se procurando e exposição, ou abalroam-na. Os outros todos simplesmente passam. Ninguém vê nada. As pessoas circulam, vão à sua vida, fazem as suas compras, almoçam, e se lhes perguntarem, talvez digam: mas qual exposição?

Fuga para a memória

A televisão [portuguesa] é hoje, em si mesma, uma memória. Em alguns casos boa. Ainda se consegue, concedo, de longe em muito longe ver um ou outro filme, uma ou outra série, um ou outro documentário (recentemente passou um sobre Herberto Helder na 2), e nada mais. Ponto. A cabo, pacote básico, ajuda pouco, um ou outro filme, uma ou outra série, uma ou outra merda qualquer, alguns desenhos animados, umas gajas a descascar bananas e a RTP Memória. Se calhar é mais a RTP Memória. Ontem dei por mim a ver o Falatório, (1997) com Dinis Machado, escritor, entre outros de “O que diz Molero”, also Dennis McShade para os policiais, de cigarrilha na mão, fumando e conversando (é o termo) com (uma suportável, à distância) Clara Ferreira Alves: literatura, vida, cinema, família, escrever não escrever, gandulagens. Muita gandulagem. A semana passada dei por mim a ver o Falatório, mais uma vez mediado por Clara Ferreira Alves (houveram outros apresentadores), com José Saramago, Sebastião Salgado e Chico Buarque, na televisão portuguesa!, ano de 1997. Por exemplo.
Recordo uma sala de cinema que foi a minha escola de cinema (não havia sequer outra disponível). Recordo a televisão das Conversas Vadias, com Agostinho da Silva. Um pequeno mundo. Era público. Era um serviço. E acabou.

[alfred]

Para trás, em linha recta em direcção ao desconhecido

«No geral, não percebi muitas coisas. O nome do grupo, de certa forma, é uma brincadeira, e, de certa forma, é completamente sério. Creio que há muitos anos houve um grupo vanguardista mexicano chamado os real visceralistas, mas não sei se foram escritores, pintores, jornalistas ou revolucionários. Estiveram activos, também não tenho muita certeza, na década de vinte ou trinta. Naturalmente, nunca tinha ouvido falar desse grupo, mas isso é devido à minha ignorância em assuntos literários (todos os livros do mundo estão à esperta que eu os leia). Segundo Arturo Belano, os real visceralistas perderam-se no deserto de Sonora. Depois mencionaram uma tal Cesárea Tinajero, ou Tinaja, não me lembro, acho que nessa altura eu discutia aos berros com um empregado por causa dumas garrafas de cerveja, e falaram das Poesias  do Conde de Lautréamont (…)»

Os detectives Selvagens”, (pp.15), Roberto Bolaño. Tradução Miranda das Neves. Edição Teorema/leya.

A capa da edição portuguesa é uma merda tão grande, mas tão grande que até apetece vomitar e vomitar-lhe, tal o asco do amarelinho mais a merda das letrinhas em relevo, mais as palavras do Ferreira mais a Sontag que não tem culpa nenhuma. Um focinho de bradar e de fugir para qualquer leitor de livros que seja um leitor. Mas parece que assim vende bem. Da falecida e agora embalsamada Teorema na leya, como lhe chama o Cão. Mas sem referências ou conhecimento do autor ninguém lhe pegava, como diz a Zobaida (momentaneamente sem link).

O nosso mundo é um parque temático (marketing 4)

Vídeo com imagem manipulada de Lisboa custou 190 mil euros. 

 (revelado inicialmente aqui) 

[público]

Com a tranquilidade de quem não sabe em que rua fica o escritório de Sérvulo Correia

Crato paga 61 mil euros por parecer jurídico [e afirma desconhecer a situação]

[capone]

Um Sporting Sá Pintoniano absolutamente literário (contra um Gil Vicente não poderia ser de outra forma)

Tás lá Sá Pinto, caso contrário, como diz a Lianor [na farsa de Inês Pereira]: “dai isso por esquecido,/E buscai outra guarida.” 
Sacado daqui

Nenhum jogo que disputarás será a Batalha de Agincourt. Não és Henrique V. Também não sou Shakespeare. Mas sempre que tiveres dúvidas, lê a peça. Vais ver que está lá mais do que em todos os livros sobre futebol que possas ler. 
 Sacado daqui

[Salta Sá]

Mera excrescência da crosta do mundo

«Podemos dizer que o único que certamente cumpre uma finalidade, no meio disto tudo, é Agilulfo. Não falo do seu cavalo, não falo da sua armadura, mas de qualquer coisa de solitário, de preocupado consigo próprio, de impaciente, viajando a cavalo dentro da armadura. À volta dela as pinhas caem dos ramos, os ribeiros correm entre os calhaus, os peixes nadam nos ribeiros, as lagartas roem as folhas, as tartarugas arrastam-se com o duro ventre pelo chão, mas, no entanto há uma ilusão de movimento, um perpétuo vaivém, como o agitar das ondas. E nestas ondas Gurdulú vai e vem, prisioneiro do jogo das coisas, espalmado, também ele, na mesma massa, com as pinhas, os peixes, as lagartas, as pedras e as folhas, mera excrescência da crosta do mundo.»

“O cavaleiro inexistente”, (pp.145-146), Italo Calvino. Tradução de Fernanda Ribeiro. Teorema. 

[peão]

Entretanto eventualmente

Meu caro amigo: apenas para lhe dizer que a coisa aqui tá preta

O mais inútil de todos os refugiados, um esteta! (II)

Ao atravessar a fronteira checa, a vista do arame farpado e das guaritas da sentinela deprimiu-o. Mas também notou, com alívio, que não havia cartazes publicitários

“Utz” (pp. 98), Bruce Chatwin. Tradução de José Luís Luna. Quetzal. 

[Duchamp]

Fase de rescaldo

Sacado daqui.

Preferia não o fazer

«O que acontece agora sabem os mortais,

e o que será um dia os deuses sabem,

os únicos senhores de toda a luz profunda.

Mas o que vai acontecer em breve

o atento sábio sabe. O seu ouvido

às horas do silêncio há que escuta

inquieto e perturbado estranhos sons

que às vezes vêm de eventos que estão presentes.

E respeitosamente atenta neles,

enquanto as gentes fora nada ouvem.»

“Os homens sábios entendem o que vai passar-se*”, in 90 e mais quatro poemas, Constantino Cavafy. Tradução de Jorge de Sena. Asa.

*Porque os deuses sabem dos eventos futuros, e os homens dos eventos presentes. Mas o sábio sabe do que vai passar-se.

Filóstrato, Sobre Apolónio de Tiana, VII, 7.

[bartleby]

E o que diz a padaria?

O que diz a padaria? A padaria continua. A menina do balcão continua atrás do balcão. Está rija, escanzelada, quer ser escanzelada, quer ser rija. O careca fica a olhá-la, aparece por acaso, e fica, também por acaso. O Ernesto electricista continua Ernesto, e continua electricista sempre que pode, de resto biscateia. Ao seu lado, o Silva, quer-se presente, tem a escola da vida, a universidade da vida, o curso todo, mas muda de conversa, essas palavras já deram o que tinham a dar. Está ali, fala do gatinho e do neto, e do futuro do netinho fala também o Mendes, junto aos velhos tempos, recordando o Guimarães, um tipo porreiro mas com mau vinho. 
Da Miquinhas rareiam notícias, também não é de fiar, e o Tabuletas foi para o Luxemburgo a mando do cunhado, não se sabendo se por lá solta fogos. A padaria continua, esvazia, meia de leite, meio galão, meia vida. Agora chega o Tone, o da bomba, encosta-se ao balcão, o olhar triste consagra o momento, o Mendes limpando as beiças de gelado ao netinho, “no meu tempo…”, e um pedido de Super Bock soa, fresquinho, ali ao lado. “A mim é que não me apanham mais, esse lambões”, diz o Silva a esfolhear o Record e a olhar o rabiosque da sobrinha da Custódia, “tão crescida que está, quem a viu”…

[Marc le Mené]

O mais inútil de todos os refugiados, um esteta!

«A refeição não correspondeu às suas expectativas. Não pela qualidade ou apresentação, mas a sopa, embora requintada, parecia não ter gosto; a truta estava afogada num espesso molho gruyère e o leitão estava recheado com outra coisa qualquer.

Olhou outra vez com inveja para o grupo que fazia um piquenique na margem oposta. Uma mulher jovem pegou no filho ao colo, que tinha gatinhado até à borda de água. Teria gostado de se juntar a eles: partilhar os espadões que tinham trazido de casa e que, com certeza, sabiam a qualquer coisa! Ou fora ele que perdera o paladar?

A conta foi mais cara do que esperava. Foi-se embora maldisposto, sentia-se enfartado e um pouco tonto.

Chegara também a uma conclusão deprimente: que o luxo só é luxo em condições adversas.»

“Utz” (pp.89), Bruce Chatwin. Tradução de José Luís Luna. Quetzal. 

utz

Geração espontânea?

[vota]

Em que rua param os estudantes?

A pergunta impõe-se: por onde anda a estudantada, como se diz: o futuro do país? Pois, sabemo-la ali a brincar às praxes, ou festejando a entrada em cursos sem quaisquer perspectivas. Mesmo nas praxes, na rua, não se vislumbra qualquer ligação à terra, nem que seja como folguedo ou reinação com o país, com esta actualidade que já foi o ontem e que vai ser o amanhã. Nada. 

Os liceais, os do ensino superior, acaso pensam que as coisas não lhes dizem respeito, que não interferem directa e indirectamente com o seu presente e futuro - o seu e de quem os rodeia-? Abandono escolar, emprego, desemprego, trabalho precário, recibos verdes, emigração, pobreza. Apenas palavras, sem sentido? E as associações de estudantes, já agora, onde param? 

Tornaram-se uma massa acrítica e indiferente, pese a parafernália de portáteis e ipads a tiracolo. Quando muito vão a jogo, com esforço, por causa das propinas ou das bolsas, mas ainda assim, preferem o aconchego do banco. São confortavelmente suplentes, aguardando a sua vez, se esta chegar. Se calhar, demitiram-se!

[só sei]

Never argue with stupid people, they will drag you down to their level and then beat you with experience. - Mark Twain

Pedro Passos Coelho deixou claro esta quinta-feira à noite que não está disposto a recuar em nenhuma das medidas recentemente apresentadas pelo Governo.

O nosso mundo é um parque temático [mais uma imposição da troika?]

Dois cientistas gregos estão a desenvolver uma câmara que possibilita detectar pessoas alcoolizadas através de infravermelhos.

Pausa...

A mosca anarquista

«Assim como o seu amigo Sr. Utz podia dizer à primeira vista se uma peça de porcelana de Meissen era feita da argila branca de Colditz ou de Ezgebirge, também ele, Orlík, após ter examinado ao microscópio a membrana iridescente da asa de uma mosca, clamava saber se o insecto vinha de uma das lixeiras que agora rodeavam o novo jardim da cidade.

Confessou estar encantado com a vitalidade da mosca. Era moda entre os seus colegas entomologistas – principalmente os membros do Partido – aplaudir o comportamento dos insectos sociais: formigas, abelhas, vespas e outras variedades de himenópteros que se organizavam em comunidades regimentadas.

  – Mas a mosca – disse Orlík – é uma anarquista.»

 “Utz” (pp. 35), Bruce Chatwin. Tradução de José Luís Luna. Quetzal.

Por falar em moscas. O CÃO refere uma outra raça que as moscas, umas e outras, temem. Ou deveriam. 

mosca 

Continua...

Ofir: the world that summer (II)

                                               (Inútil: 03-09-12)

Utz?

«No dicionário etimológico de Grimm, Utz tem toda a espécie de conotações negativas: “bêbado”, “idiota”, “batoteiro”, “negociante de pilecas". “Heinzen, Kunzen, Utzen oder Butzen”, no dialeto da Baixa Suábia, corresponde ao equivalente de um bicho careta qualquer.»

“Utz” (pp.19-20), Bruce Chatwin. Tradução de José Luís Luna. Quetzal.

utz

O nosso mundo é um parque temático [novo conceito velhas práticas]

"Eurovegas" nascerá em Madrid e custará 17 mil milhões de euros.

 eurovegas 

A corja*

[*Qualquer semelhança com ficção é um exercício impossível. Nem o Camilo o sonharia…]

Utz começa assim:

«Uma hora antes de raiar a madrugada do dia 7 de março de 1974, kaspar Joachim Utz faleceu, de uma segunda e há muito prevista apoplexia, no seu apartamento da rua Siroká, nº5, que dava para o Velho Cemitério Judeu em Praga.

Três dias mais tarde, às sete e quarenta e cinco da manhã, o seu amigo, Dr. Václav Orlík, encontra-se à porta da igreja de São Sigismundo à espera do carro mortuário, apertando na mão sete dos dez cravos cor-de-rosa que pensara poder dar-se ao luxo de comprar à florista. Notou, com satisfação, os primeiros indícios da chegada da primavera. No jardim em frente, gralhas com pequenos ramos no bico esvoaçavam à volta dos canteiros de tílias e, de quando em quando, uma pequena avalancha desabava do telhado inclinado de um prédio.

Enquanto Orlík estava ali á espera, foi abordado por um homem cujo cabelo grisalho lhe caia na gola da gabardina como uma cortina.

– O senhor toca órgão? – perguntou o desconhecido com uma voz de catarro.

– Receio bem que não – respondeu Orlík.

– Eu também não – disse o homem e desapareceu a arrastar os pés por uma rua lateral.

Às sete e cinquenta e sete, o mesmo homem desaferrolhou, do interior, os enormes portões barrocos da igreja. A seguir, sem sequer fazer um aceno a Orlík, subiu para a galeria do órgão e, sentando-se ao centro do coro de talha  dourada e anjos a soparar em cornetas, começou a tocar uma marcha fúnebre, composta por dois sonoros acordes, aprendida na véspera com o organista que era demasiado preguiçoso para se levantar da cama a horas e que tinha encontrado, no sacristão, um substituto.»

“Utz” (pp.9-10), Bruce Chatwin. Tradução de José Luís Luna. Quetzal.

utz

O nosso mundo é um parque temático (marketing 3)

Portugueses têm que pagar 3.500 euros para trabalhar no Canadá...

 contribuições

Ofir: the world that summer (I)

                      (Inútil: 22-08-12)

Diz que Blaise Cendrars também lhe cantou a sina

«Esta tempestade invulgar em direcção ao ouro torna-se cada vez mais avassaladora; a notícia corre mundo; só de Nova Iorque zarpam uma centena de navios; hordas gigantescas de aventureiros partem da Alemanha, Inglaterra, França, Espanha, nos anos de 1848, 1849, 1850, 1851. Alguns dobram o cabo Horne, viagem mais demorada ainda para os impacientes, o que os faz optar pelo perigoso caminho através do istmo do Panamá. Num ápice, uma companhia recém-formada constrói uma linha férrea no istmo – na qual mil operários morrem de febre – , para que fossem poupadas aos impacientes três a quatro semanas e assim pudessem chegar mais cedo ao ouro. Caravanas descomunais atravessam o continente, gente de todas as raças e idiomas; todos revolvem a propriedade de Johann August Suter como se fosse sua. Sobre a terra de São Francisco, sua propriedade segundo legislação emanada do governo, cresce uma cidade a uma velocidade alucinante; desconhecidos transaccionam entre si a sua propriedade, as suas terras e o nome Nova Helvécia, o seu império, desaparece por detrás da palavra mágica Eldorado, Califórnia.»

“A descoberta do Eldorado – J.A Suter, Califórnia, Janeiro de 1848” (pp.138-139), in Grandes Momentos da História da Humanidade – catorze miniaturas, Stefan Zweig. Tradução de Fernando Ribeiro. A esfera dos livros.

John Sutter

Mais vale fazer mal que estragar

Homem embriagado atira copo a Jardim na Festa da Uva  

 ei taxi

Se os túmulos falassem

«O que ao visitante causa grande espanto é ver aqui Afonso Henriques, quando ainda não há muitos dias o deixou à porta do Castelo de Guimarães, mais o seu cavalo, ambos muito cansados. Repreende-se por estar brincando com coisas sérias, e encara primeiro Afonso, depois Sancho, um que conquistou, outro que povoou, vê-os deitados sob estes magníficos arcos góticos e decide em seu coração de viajante que neste lugar se celebram quantos desde aquele século XII lutaram e trabalharam para que Portugal se fizesse e perdurasse. Se se levantassem as tampas destes túmulos veríamos um formigueiro de homens e mulheres, e alguns seriam os que tiraram estas pedras da pedreira, as transportaram e afeiçoaram, e, sentados nelas, na hora do jantar, comiam o que mulheres tinham cozinhado, e se o viajante não põe aqui ponto final é a história de Portugal que acabará por ter de contar.»

“ Viagem a Portugal” (pp.228-229), José Saramago. Caminho.