A panela de pressão que só cozia pensamentos agradáveis*

Diz que aqui vamos de vento em popa. É verdade. O vento, às vezes, também lhe dá para bufar à ré, sem sinal que nos valha, tanto dá, vamos à bolina como vamos a descascar as mágoas, o barquito é sólido como um nenúfar. E todos sabem que os elefantes aproveitam os nenúfares para atravessarem o rio antes de entrarem na loja de porcelanas. Sucede que ninguém sabe muito bem como havemos agora de chamar ao companheiro de luta: Será Coelherque ou será Coelhortas? Ao Coelhortas já lhe vai faltando uma metade. Não que faça diferença, mas gostamos de conhecer as coisas pelos nomes. Aqui na rua, pois vamos indo, os fantasmas da esquerda frente raramente aparecem, diz que não têm dinheiro para as correntes. Nós cá não sabemos para que raios precisam os fantasmas de dinheiro, e até por isso estávamos a pensar em formar uma associação em prol da fantasmização geral, convencidos que uma das coisas boas de ser fantasma era estes não precisarem de dinheiro para sobreviver, requisito prévio muito do nosso agrado, pois dinheiro é coisa que não se vê muito por estes lados. Na padaria também se vai levando junto ao plasma novo. O Tabuletas voltou da Suíça e não fala de outra coisa a não ser da vitória do Rui Costa na volta em bicicleta, parece que também lá (como cá) ninguém lhe arranjava emprego, mas a forma que tinham de não lhe dar emprego era muito mais civilizada que cá, os “tipos nem papéis mandam para o chão”, mas aqui também existem coisas boas, “sempre podemos lançar uns foguetes, mais não seja está a chegar a época das queimadas”. E mais não disse.  

[land?]

(*título adaptado de uma cena do Montalbán)

Olhe, era a conta se faz favor

Companheiro de luta Coelhaspar, aqui pela rua tudo bem. Na padaria até pintaram uma das paredes com motivos cafezeiros, ao princípio ainda pensamos que era papel de parede mas não, é pintura de mão cheia, com um plasma a sufragar as nossas angústias pendurado com a relevância devida aos deuses cá de baixo. Lá se foi a RFM que aconchegava o calor das vozes minhotas, sempre com o mesmo rufar de cepa mais que duvidosa, é certo, mas ainda assim um rufar, uma tentativa de nos dar música, projectando mais um passo para o óbito das conversas com banda sonora, das historietas de meia tigela, vamos bem assim prenhes de imagens, para dar vida, como diz o patrão. Lá vida dá, afiança o Careca, mas desde que esteja a menina atrás do balcão. Na padaria podemos contá-los pelas mãos, 1, 2, 3, às vezes 4, 5 ou 6 clientes se for ao fim da tarde, o resto é de passagem, fica bonito ali o plasma, sim senhor, já fazia falta.

No coffee cosmopolita do lado o que não faltam são plasmas, faltam pessoas, contamos duas ou três e às vezes são os donos, a fazer número às mesas, tudo em fundo branco e mobiliário transparente, muito moderno. De regresso a casa pelo caminho mais longo, junto ao mecânico da esquina e ao vizinho das engenhocas ainda se escutam velhas músicas em rádios com necessidades especiais, lá chegará o dia do plasma entreter o espaço vazio de clientes. Ainda bem que o companheiro de luta Cavaco e os troicanos têm a inspiração de nossa senhora, podemos dormir descansados, ou então apostar na lotaria, como diria o Eça. De tão felizes, os vizinhos do lado esquerdo até já disseram que vão de férias para fora todo o ano, e os da frente esquerda vão para fora cá dentro…de casa.

 [não exit]

Carta da semana: o esplendor do relvas

Companheiro de luta Relvas: não se inquiete. A bem dizer ninguém se apercebeu daquele seu olhar de desprezo a despenhar-se em gozo transbordante, a bem dizer o momento refulgia nas células que o animavam enquanto desafinava ostensivamente umas notas do Grândola, em mais uma equivalência musical que o aproximará do primeiro-ministro. Durante a tocata e fuga em ré menor do ISCTE foi diferente, o engolir em seco do companheiro de luta tamborilou na minha cabeça a mais de trezentos quilómetros do local, e o seu semblante desnorteado ficará entalhado no meu saco de eventos de reconhecidos autocratas caciqueiros, autodidactas da infâmia, peço desculpa, futuros doutores da infâmia. Conseguimos daqui conjecturar o seu apetite de reles cacique imaginando o que faria àquela gente toda que o apupava, sem dúvida que a casa correccional dos velhos tempos daria um jeitão, mas nem tudo está perdido companheiro, vários amostras da casa antiga retornam para nos ajoelhar perante esse fado que nos garroteia com a ventura de um castigo: a miséria. Outros avisados companheiros de luta e de putedo da coisa pública já assomaram para o defender com os transumantes ventos da rosa, Francisco Assis e Santos Silva, cujos cognomes religiosos atestam a bondade da sua missiva, condenando o desrespeito pelas supostas normas democráticas, enquanto vão andando de gamela em gamela. Companheiros, onde há miséria não existe democracia! Um destes dias não vos chegam mil euros para gesso. Apareçam cá na rua. Prometemos distribuir bordoada democraticamente.

[lixo]  

Carta da semana: tolerância zero

Companheiros, diz que o carnaval está próximo, mesmo sem tolerância de ponto lá teremos que tolerar as brasileiras lusas e os luso brasileiros portugueses de braga, transidos de frio e com a carne encorrilhada a fazer de conta que estão muito alegrados, e teremos ainda que condescender com outras merdas: o companheiro de luta Passos Coelho mascarado de primeiro-ministro, o companheiro Gaspar disfarçado de ministro das finanças e mais uma pauta de indivíduos ávidos das sobras, fantasiados de ministros, de presidentes de câmara, de presidentes da junta e por aí fora. Por exemplo, o companheiro de luta Seguro vai de António Costa, ao passo que o companheiro António Costa vai de António Costa, não vá o diabo tecê-las. O companheiro de luta Fernando vai de sem-abrigo que através de uma ascensão meteórica um dia acordou como banqueiro Ulrich – isto na terra das oportunidades como a nossa não custa nada! – o companheiro de luta Ulrich como alternativa também pensou em ir mascarado de vocalista de uma banda asfalto gótica austríaca, mas deve ficar-se pela primeira escolha. O companheiro de luta Ricardo Salgado vai mascarado de Ricardo Amnésia Salgado Monte Branco. Aqui na rua vamos todos ao entrudo chocalheiro bem longe, deixamos os oleados e as luzes vermelhas, levamos as putas, os amigos e os vizinhos que não mijem nos arbustos e não se queixem das costas e das cruzes, da pensão da Alemanha, das rendas baixas que (supostamente) cobram aos inquilinos, levamos a Farrusca, o gato, os fantasmas do esquerdo frente, levámos o Tabuletas se ele considerar soltar fogos, e vamos todos assim, mascarados de: VÃO TODOS PARA O CARALHO! 

[fucker hole]

Carta da semana: o mercado das putas

(fotografia: GP)

[Braga - 2012]

Companheiro de luta Vítor Gaspar: não se inquiete. Folgamos saber que estamos de volta aos mercados, embora nós aqui em baixo, verdade seja dita, nunca deixamos de fazer uma perninha nos ditos para assegurar a paparoca, pese a nossa imperícia negocial na selva especulativa do bife e da faneca do dia-a-dia, não imagina, a dona Lurdinhas e o Sebento são uns demónios da fruta e dos vegetais perto do angelical Ricardo Salgado, cuja cabeça desmemoriada associada à sua vida agitada na demanda do pão, o terá levado a olvidar a declaração de míseros 8,5 milhões de euros ao fisco, é muita penca, muita sardinha, muita couve-galega por declarar. Mas não se inquiete, sabemos que solicitou mais tempo para nos poder enrabar com a delicadeza do sangue frio, que isto de se mercadejar com o corpo é coisa velha de anos, entrada nos tempos e com ramificações e devaneios em Bragança, Viseu e outras devassidões e, assim sendo, o senhor conseguiu tornar o nosso país num imenso red light district, uma longa faixa de meretrício, incorporando assim a nossa estratégia turística da perna aberta com a nossa enraizada tradição religiosa, alicerçada no ajoelhou tem de rezar e no afamado posicionamento de missionário. De resto, não fossem as provas resultantes dos testes com radiocarbono, familiarmente conhecido por Carbono-14, duvidaríamos que o senhor, e as restantes múmias que o rodeiam, alguma vez tivessem tido coluna vertebral, todavia, ainda é cedo, segundo a comunidade científica, para sabermos com exactidão, se estamos em presença de animais vertebrados, dotados – de forma inaudita que seja – de uma qualquer espécie de cérebro.

PS: companheiro de luta Gaspar, gostará de saber que na nossa rua compramos nos saldos lâmpadas de luz vermelha para juntar aos oleados, que isto de sermos empreendedores e startups não é tão complicado como dizem. A rua vai ficar linda.

[fotografia originalmente publicada no Tio anda em viagem]

Carta da semana: da nossa rua vê-se o mar

Companheiro de luta Passos Coelho: não se inquiete. Olhe, nós aqui em baixo tudo bem. Começámos, seguindo o seu avisado conselho, a cavar um túnel, mas depois disseram-nos que cavando para Leste, quando muito, dávamos com os cornos em Espanha, não sendo um problema de vento ou de casório, essa solução não nos serve de muito, pois não? Para Oeste? Boa ideia, seguindo a cepa antepassada, mas não temos graveto para barcos e já ninguém dá boleia a ninguém, ainda ponderámos a solução do chileno Super Rato dos Detectives Selvagens do Bolaño e entrar à socapa num cargueiro em Matosinhos, mas somos muitos sabe, mais que as mães, no máximo temos alguns conhecimentos na Apúlia, mas aí os barcos são muito pequenos e há sargaço até dar com um pau dos grandes. Ficámos. Na nossa rua, um dos dois fantasmas da frente esquerda deixou crescer a barba, cada vez nos aparecem menos, se calhar ficam por detrás das cortinas a ver a banda passar e a polir as correntes. Os da frente esquerda baixo, esses, ninguém lhes põe a vista em cima, tornaram-se transparentes, diz-se, após uma formação que fizeram, deixando ali o carro estacionado o tempo todo, à espera que o banco nacional contra os depósitos vazios dos carros lhe dê uma piedosa mão. A Farrusca aparece pouco, a de cima refunde-se, conforme convém, e ficamos a saber que a outra anda assim porque toma os remédios com cerveja. Os diospiros agora são gourmet, cada um vale um cheque compras no valor de um pastel de chaves, ainda por cima com uma cor deslavada de quem anda mal do fígado. É ir às promoções, não é meu caro? Ou juntar dinheiro e comprar um manual de construção naval. Mas não se inquiete, cá por baixo tudo bem.

[mind game]

A nossa rua dava um filme

Companheira de luta Jonet: não se inquiete. Olhe, tá a ver, os nossos vizinhos do lado ainda fazem almoçaradas aos domingos, a familória toda, imagine, chegam e estacionam os carros, não está a ver a frota, uns atrás dos outros, adolescentes e tudo. A coisa dura que dura, às vezes um dia inteiro, não é difícil imaginar a chispalhada, os panadinhos, o rancho para aquela gente toda. Mas isso vai acabar, tá a ver, não tarda. A vizinha Farrusca este ano ainda não trouxe as tangerinas, de diospiros nem vê-los, agora até lhe deu para pintar ela o portão, metade verde, a outra metade esverdeada, aos setenta anos e com bom corpo para trabalhar e ainda se dá a ares, a solteirona, num sobe e desce que cansa, e diz que chega ao dia quinze sem cheta de reforma, um balúrdio de pra aí trezentos euros. A lá de cima, essa é que se queixa, vive de alugueres e de remorsos, acumula reformas coitadita, e lá vai inventando umas obras para ter os homes por perto, já se vê, deu-lhe as cruzes e sem dinheiros para ares, lá vai tomando os que pode, e escutando o que não deve. Os dinheiros, esses, rumina-os o colchão. Do Manso ali da frente diz-se que passou o diabo a quatro depois de amassado, uns anitos em França, quatro palavras novas, umas quantas moradias na rua, as outras na aldeia, vários muretes musgados e duas mudas de roupa, todas iguais. Casa de banho apenas no exterior, a atender nas mijas que vai dando nos arbustos, em competição privada com os gatos. Às vezes permite-se um outro passeio nos transportes públicos, com passe de reformado, que a vidinha está cara. Está, mas não para ele, nem para si, companheira de luta Jonet. Pois não?

[lata]

Na padaria também não falta gente com a escola e a universidade da vida

-Miguel Relvas foi o aluno da Lusófona mais 'creditado' por experiência profissional. 

-É que, se assume [Universidade Lusófona] as equivalências que lhe deu, vai ter os chefes dos ranchos folclóricos, os mandantes do baile mandado e os almoxarifes das confrarias a quererem equivalências idênticas para passarem a doutores.

A padaria Portugal

Não sei porquê, dei comigo a pensar no Venitchka, anti-herói e alter-ego de Erofeev no seu “De Moscovo a Petuchki”, que nas suas deambulações nunca encontra o Kremlin, acabando por ir dar sempre com as fuças à estação de Kursk, pois a minha estação de Kursk é a padaria, e por mais voltas que dê, acabo sempre por lá esbarrar. Numa dessas, o Careca dissertava às moças, de um lado a menina balcão, de outro, a menina Joli, morena, um moreno de praia, nada de solários ou de base, segundo a própria. O Careca animava-se, reafirmava o vício do dinheiro como o supremo dos vícios, nunca saciado, comparando-o, claro está, ao sexo, e num murmúrio, com as mãos em concha, explicava condescendente que, mesmo no sexo, chega um momento em que estás saciado, não é?, dizia entre risinhos. E as meninas riam, também.

Entra o Silva, cheira-lhe ao Mendes. Já aí estão. O Silva entre o boa tarde e a Super, murmura um arrastado impressionante e, como não obtendo resposta, remata que as manifestações dos últimos tempos são manifestações de crédito, eu sempre disse, obviamente de crédito, eu sempre disse, pelo menos, as auto-estradas existem, já o buraco do BPN não se vê, é o buraco sem fundo, acrescenta, picando o Mendes, que riposta que o problema é o 26 de Abril, mas sem referir de que ano, acrescentando um enigmático tem que se ensinar, ao que o Silva contrapõe o clássico eu sempre disse. A menina Joli termina o segundo galão, repetindo o seu moreno de praia, e a menina balcão acumula um claro, claro atrás do outro, um claro de assentimento geral que o Careca nem repara, continuando a sonhar alto, insaciável.

De saída, recordo o Tabuletas e os seus fogos, e por momentos penso que a questão do pão branquinho e mal cozido não é apenas um problema de padaria pós-moderna, nem da qualidade dos produtos ou dos padeiros em parcimónias de moina, as pessoas simplesmente gostam assim, que se há-de fazer. 

E o que diz a padaria?

O que diz a padaria? A padaria continua. A menina do balcão continua atrás do balcão. Está rija, escanzelada, quer ser escanzelada, quer ser rija. O careca fica a olhá-la, aparece por acaso, e fica, também por acaso. O Ernesto electricista continua Ernesto, e continua electricista sempre que pode, de resto biscateia. Ao seu lado, o Silva, quer-se presente, tem a escola da vida, a universidade da vida, o curso todo, mas muda de conversa, essas palavras já deram o que tinham a dar. Está ali, fala do gatinho e do neto, e do futuro do netinho fala também o Mendes, junto aos velhos tempos, recordando o Guimarães, um tipo porreiro mas com mau vinho. 
Da Miquinhas rareiam notícias, também não é de fiar, e o Tabuletas foi para o Luxemburgo a mando do cunhado, não se sabendo se por lá solta fogos. A padaria continua, esvazia, meia de leite, meio galão, meia vida. Agora chega o Tone, o da bomba, encosta-se ao balcão, o olhar triste consagra o momento, o Mendes limpando as beiças de gelado ao netinho, “no meu tempo…”, e um pedido de Super Bock soa, fresquinho, ali ao lado. “A mim é que não me apanham mais, esse lambões”, diz o Silva a esfolhear o Record e a olhar o rabiosque da sobrinha da Custódia, “tão crescida que está, quem a viu”…

[Marc le Mené]

Radicaaaal

Na padaria, a banhos só no tanque.

 

tanque

Na padaria o silêncio nunca foi de ouro

Nem o silêncio nem o colar da Miquinhas. E pelos vistos, nem os anéis do Sr. Silva. A Custódia antes de estar entrevadinha, costumava pavonear-se (verbalmente claro), que era só querer, só querer, e faria uma vista, oh se faria, na procissão da Senhora da Agonia, que ouro era coisa que não lhe faltava. Na padaria, em permanência, ficou apenas uma tristeza miudinha e o Mendes a falar da sua época. O Tabuletas, faz tempo, não pede “fogos”, e um cortejo de gajos novos, ronda, cheira-lhes a Martini, pedem fiado. Envergonham-se.

Ali perto, o café do Zé passa-se, vende-se ou, em último caso, atira-se juntamente com uma vida, pela borda fora. À sua frente, o café do burro, aguenta, tem tempo, sucursais. “Até ver”, repete-nos a se Lurdes, “até ver”. Adiante, não muito, no das putas, ficaram alguns alegretes, avulso, a consultar os classificados que os levariam ao paraíso da alcova, houvesse dinheiro. Foram-se as putas, ficaram as torres, vazias, escuras, como estranhos insectos erguidos para o céu. Taipam-se os últimos negócios, que se faz tarde. E os restos passeiam-se pelo centro comercial, a nova praça das nossas dores. Ninguém protesta. É a vidinha.

Mas à noite custa mais. É que por aqui o silêncio nunca foi de ouro.

Manhã legível

Foi rápida a cena, sem passar na casa partida. Para correr ou caminhar apenas precisamos de uma coisa: pernas. Para que vos quero, ia eu já perto da padaria, atravessando um rumor lânguido, misturando chávenas, vozes e uma ou outra falcatrua de somenos. E o cabeçalho da manhã: sol eterno - “para aí uns 25 de máxima hoje menino. Sabe que Braga, ainda por cima, é um vale encaixado…” – e as 5 batatinhas do Sporting com “90% de trabalho e o resto…” de poesia. Já perto seria da hora dos martinis quando em voo raso aportei ao jardim das delícias. Em breve a rinoconjuntivite estaria de volta. E eu sabia-o.

painel central

A sorte é ser frio seco

Adequado o lameiro onde nos encontramos. Após uns dias em que o malabarismo televisivo deu para nos entreter com reportagens sobre o frio por esse país fora (sem esquecer os infelizes dos alfacinhas com direito a menções honrosas até nos diários desportivos), ficamos a saber da intrépida iniciativa do poeta VGM recusando a aplicação do acordo ortográfico no elefante lácteo do CCB, recebida ora com loas estratosféricas, ora com o gulag de sobreaviso. Contenda importantíssima, tendo em conta o nível elevado dos escrevinhadores e de gatafunhos que por aí ruminam e se publicam.
Na padaria, entre o pãozinho santo e a sopinha não se falava de outra coisa, “que sim, o Vasquinho fazia muito bem…”, e a Arminda “tão ansiosa pelo novo Lobo Antunes”. Da filha da Inácia, entrevadinha, já pouco se falava, letra morta, e duvidava-se da astúcia do Passos Coelho na Questão Coimbrã actual: o feriado de carnaval. O Esteves, gazeteiro de todos os dias, insurgia-se contra as palavras do primeiro-ministro - “piegas nunca!”, e o aumento dos martinis cerveja, e “não me venham para cá com ivas”, sentenciava...a conversa e o martini. Já de saída ainda escutei, “que trinque a língua dele e vá trabalhar para as obras” e, num último bafejo, uma vozinha, “a sorte é ser frio seco”, pareceu-me, mas posso estar enganado.

A minha flagrante incapacidade para aturar certas merdas: Parte II

isto é do Angeli

Na padaria arrisquei o pescoço com um papo-seco de água a 25 cêntimos o estouro. Mal cosido, entalou-se-me logo no gasganete à melhor de 4. Acrescentei o vício do tabaco, baratinho e pequeno, 3.50 Euros, num ruminar futuro de estacionar carros, saga infinita do tone da bomba, após um carregamento ínfimo no depósito, quase por aí a 1.4 a litrada, e já nem sorvi o jornaleco, nem fiquei para a final dos tremoços com finos a tiracolo. Cá fora, mas não muito, recebi um estalo da operadora dos sentidos, e o telemóvel foi logo desbaratado num sortido futuro com direito a ninfas e colóquios infinitos com o diabo. Tudo à borla durante uma semana, mediante um carregamento de mulheres virgens da polónia, via ryannar, sem passar no infortúnio de uma tarde de sábado na discoteca Tomadia, ali perto de Barcelos, onde passavam sempre os The Cure. Após 400 voltas na rotunda nova sem conseguir desmarcar-me para a saída nem tirar o pistolão mexicano, é já prestes e vomitar um rinoceronte de catarro, dei de caras com um sentido proibido novinho em folha e uns dizeres políticos, reconhecidos unanimemente como arte urbana. Acabei a almoçar num sítio que se via grego para nos explicar como pagar a conta, e com a Boémia 1835 a 1,20 a solha. Teso como um virote, acabei a tarde a trabalhar no local do costume, com cara de caso e uma fome catalisadora de experiências heterossexuais.

Memorial de uma posta de ontem: na padaria

Somos grandes. Na padaria, deus a tenha, preparam-se as festas com bonomia. A cada Martini acresce uma cerveja para aclimatar o desejo, e o pãozinho santo é servido com destreza, a cada cozedura, ora branquinho, ora torradinho, mas nunca, nunca, para nos fazer recordar o antigo pão. Finda a desmama da cimeira da nato e da greve geral, dúzias de tumores pequeninos florescem à volta do balcão vitrina da padaria e, imagina-se, ali ao lado, em todas as casas as intumescências imperam em pequenas salas de ensaio, tipo “hall de entrada” e restantes pleonasmos que nos sustentam num desmaio contínuo até ao centro comercial. Pelo menos está quentinho, dir-me-ão, enquanto comentamos o jogo do dia. E o “Sporting quase ganhou”, dizia-me o sr. Silva, com o seu sportinguismo envergonhado a tiracolo, sem respingar ao moderno portista sr. Lopes, salientando este, a renuncia belíssima do sr. Silva a ter tomates, ao mesmo tempo que respondia a um outro “Lopes” vermelho de Benfica (que por um acaso tinha sido recentemente operado a um “talo na perna”), que também tinha uma coisinha má, o que lhe dava sólidas razões para emborcar uns quantos portos brancos (enquanto acariciava a muleta), demonstrando por a mais b, que o título para eles seria uma miragem.

Resto zero

Na padaria as (tais) agências reivindicam outro ranking. Os peixes amarelos, vulgo classe aburguesados, esperneiam minis na melancolia da esplanada. “Como é que é possível, estes gajos da economia que nos foderam de coentrada recentemente, tenham ainda palavra para nos endrominar na questão grega?”-  perguntava um martini a um porto adormecido. Um whisky a preceito interrompeu-os por antecipação, com a desmama habitual: “bote aí dois pãezinhos de água e já agora uma natinha…”.

 

 

Seria uma tabacaria?

Entrei na padaria errada, na demanda de uma sandes de queijo prometida por SMS. Todos notaram a minha falta de jeito inusitada, ainda para mais arroupado num dominó desacertado. Pedinchei um panike para a coisa ficar por ali… e um maço de tabaco.

Numa padaria perto de nós: lá voltaremos.

A matéria invisível

“Cuidado com os micróbios, pequeno” - grita uma senhora empoleirada na janela às coisas cá de baixo. Mais à frente, encontro a manquinha a entrar na padaria e noto, sem grande pesar, que tudo está na mesma. Por isso mesmo, ando escondido a escutar coisas antiquíssimas como o 1º álbum dos Clair Obscur, o “Counterpoint” dos In The Nursery, e uma merda que me faz confusão como é que lá cheguei de tão fraquinha: os Negativland. Na verdade, ao fundo da rua já estou a mudar a paparoca para o velhinho “A Um Deus desconhecido” e a preparar uma investida caseira baseada nas (minhas e próprias – assim mesmo) conclusões sobre “A sociedade de consumo” de Jean Baudrillard. Entretanto não acabo os contos da senhora dos pavões, não vou à pesca, não jogo futebol com os amigos e não me lembro de ir à missa. Por outro lado, consumo carradas de obras sobre a temática deslumbrante: cidades e urbanismo; viajo por catedrais góticas e encontro em cada esquina variadíssimos escritores a dar a sua esmolinha para a causa. Descubro outra e outra vez que tudo está ligado quando encontro o Marx perto do Camillo Sitte e o Corbusier num engarrafamento com Hugo (não é o do circo) e Wells.
Acresce ainda que, finalmente, consegui livrar-me de uma das minhas (muitas) alergias (e reacções extemporâneas), esta última resultando em cerca de 325 borbulhas, dispostas, ora em camadas nas pernas, ora aleatoriamente nos braços e na barriga (soube por um espelho que também as carregava às costas). Parece que a coisa foi o resultado de 3 ou 4 dias de sol, colhido entre as 17h e as 19h, maioritariamente preenchidos na água. Odeio areia quente e odeio sol. Mas gosto de água. Gosto de água. Vai daí conclui-se, não vejo outra cena, que esta alergia, e temo que muitas outras, será causada pela denominada matéria invisível, uma cena que o Thomas Browne, segundo parece, já se debruçava…

Imagem: "Sunrise with Sea Monsters", John Mallord William Turner, (1775-1851)