Incapaz para a morte

Sentia-me bem, estava novamente em casa. Perdêramos tudo: posição, nome e posto, habitação, dinheiro e valores, passado, presente e futuro. Todas as manhãs ao acordar, e todas as noites ao deitar, amaldiçoávamos a morte, que nos convidara, em vão, para o seu sumptuoso festim. E cada um de nós invejava os que tinham caído, pois descansavam debaixo da terra e dos seus restos mortais nasceriam violetas na Primavera seguinte, enquanto nós tínhamos voltado a casa incuravelmente desesperados, estéreis, tolhidos - uma geração destinada à morte, mas por ela repudiada. O veredicto do seu conselho de admissão era irrevogável e final: "Incapaz para a morte.".  

A vida a passar por um canudo (actualização)

(sequência)

(25/06/2020)

A propósito, aqui fica uma grande capa de um desportivo

(Jornal as, edição de 24/06/2020)

Nine Inch Nails - We're in this together

O martelo de Pacheco

Eu gosto muito do meu país, mas não tenho muitas ilusões sobre ele. É um país atrasado, pouco desenvolvido, sem massa crítica, pouco culto, sem grande qualificação da mão-de-obra, muito dependente de vagas de superficialidade, onde a maioria das pessoas trabalha duramente para não receber sequer o mínimo vital, sem vida cívica autónoma do Estado, com uma economia débil, desindustrializado, com uma agricultura desigual, pouco cosmopolita, com muitos aproveitadores e alguns bandidos, mas aí como os outros. É um país que cada vez menos tem autonomia política, dependente da transferência dos centros de decisão para Bruxelas. Aquilo em que somos melhores não coloca o pão no prato ao fim do dia, como agora se diz. Temos uma língua e uma literatura de valor universal, a melhor obra dos portugueses, mas ninguém come literatura. E temos uma democracia que é um valor que só quem sabe o que é ditadura percebe qual é.

(José Pacheco Pereira, aqui)

Música de uma fanada melancolia

A canonização em curso da burrice e da imbecilidade teve mais um momento zen (vários até), através da vandalização bacoca de estátuas; maria-vai-com-as-outras, a volúpia do politicamente correcto aproveita qualquer acção, qualquer mecanismo, qualquer movimento que (supostamente) a justifique. Os seus defensores: censores de livros e escritores, de filmes e músicas, censores e revisionistas da história, simples ignorantes (outro cânone dos nossos dias), jornadeiam a reboque das redes socais, de abaixo-assinados, advogando as (nossas?) causas, definindo o que devemos comer, dizer, foder. Está tudo ligado ao vórtice da liberdade como lifestyle, sempre passageira como o piropo proibido. O resto fica na mesma, subindo alguns (sempre bem posicionados) aos meandros do poder que juraram derrubar, ficando os outros a pairar no vazio, ou a carregar a padiola do costume. "Escutando bem", como escreveu um dia Sebastão Alba, "ouve-se como ao pé das estátuas/música de uma fanada melancolia".  

Je ne fais que passer

Não conhecemos a verdadeira identidade de Miss. Tic; a artista perde oito anos de trabalho no incêndio do seu ateliê; publicou "je ne fais que passer" [apenas de passagem], livro esgotado

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Nunca saberemos a data exacta do óbito do escritor Pierre Siniac, descoberto inerte aproximadamente um mês depois do início da sua morte

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Por sua vontade, respeitada até hoje, o nome de Frédéric Mistral não está inscrito no seu túmulo

A vida a passar por um canudo (actualização)

(sequência)

(18/06/2020)

A saga continua. As obras espalham-se como uma grande mancha de óleo. Rodeando a construção das novas superfícies comerciais (e talvez com o patrocínio destas), uma nova alcatifa vai surgindo na rede viária, com os trabalhos a durarem de noite e de dia. Por perto, em várias ruas de São Vicente, continua a operação cosmética dos passeios e estacionamentos e mobiliário urbano. Aqui a saga ganha contornos de uma portugalidade inequívoca. Uma espécie de cosmética de preguiçosos, eivada de um espírito de serviço público que a arrasta no tempo. Até às eleições, presume-se. A modernidade saloia veio para ficar. 

Palavras bruxuleantes

Entretanto, o esquecimento pariu as aldeias resilientes...

Bom dia, doamna princesa

E, com um alegre tilintar de campainhas, a carruagem passou entre os montes de cadáveres nus e de duas fileiras de gente humildemente curvada, que apertava nos braços o cruel espólio. Passou a trote largo, puxada pelos belos cavalos brancos, que o chicote do eunuco Grigori, solene e inchado na boleia, excitava com o ligeiro baloiçar da comprida ponta vermelha.

A vida a passar por um canudo (actualização)

(Sequência)

(08/06/2020)

Entretanto...

Banksy has shown his support for the Black Lives Matter movement...

Coisas que se vão ouvindo por aí: Gorillaz com Peter Hook

(fabuloso - com cheirinho a New Order)

É o maior

e festejou 90 anos 

As peças que faltam

Por exemplo: 

A autobiografia de Agripa desapareceu, assim como o seu tratado de geografia

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Georges Perec morre sem acabar de nascer; "Eu Nasci" é o título do livro que ele deixa inacabado

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Dorothy Parker foi cremada em 1967 (o epitáfio sugerido por Dottie: "Desculpem a poeira"); a urna ficou na funerária ate 1973, data em que acabou no notário, que a guardou numa gaveta, onde ficou esquecida até 1988

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