Andamos assim por estes dias...

Hoje amanheceu assim

A chuva chove mansamente… como um sono
que tranquilize, pacifique, resserene…
A chuva chove mansamente… Que abandono!
A chuva é a música de um poema de Verlaine(…)

in "A Circulatura do Quadrado", Cecília Meireles

À moda da casa caixote

Hoje não houve frango das terças (notifica o próprio, que nunca se sabe…) mas uma vitela de estufado com um arroz branco singelo no ponto mais seco e repartido da noite. Sem salada. Um tinto cheio do Dão trespassou o palato, com cor, harmonia e uma voz de carvalho (francês?) a esconder as mágoas no trago veloz. Não foi mais um dia a dias, nesta quinta estação (irreconhecível?) das nossas dores. Foi um dia justo, apartado e quase insignificante; um dia a dias de ciência simples e singela. Pensei no mar e, depois, muito depois, cozi a alma à vaga mais profunda, e ainda lá estou, alinhavando vozes sem comando, arremetidas pelo vento.

Os nossos dias amanhecem inúteis?...

Chappatte, "Bilan"
Via nostasaocafe.wordpress.com

É verdade: em terra, no ar e até debaixo de água...

O Anjo fumou. Nenhuma desculpa acrescenta um sulco à sua face desavinda e inútil.

Estamos arrumados rumo ao pó...

Ao retorcer recantos escondidos da casa e outros claramente mais acessíveis, testemunha-se, mais uma vez, a perda de contacto com os objectos que guardamos, aparentemente, por sensibilidade, prazer, necessidade ou futura demanda. Debalde. A casa caixote revela-nos fragmentos de cada miséria mundana ou um encontro desafortunado com a preguiça. Vou (irei) mais uma vez proceder a um labiríntico arquivo apenas pelo prazer de o esquecer em três tempos. O meu sonho: que o labirinto (como o mapa do conto de Borges) se confunda com a minha casa, ou com o meu rosto.
Apenas os livros, as bandas desenhadas e até os herdados livrinhos de piadas do PREC com mamas à mostra, nos declaram a sua excêntrica participação diária, aconchegando-nos. De resto, apenas pó. Aquilo que também seremos um dia.

A caminho da tenda

Parece que os deuses se remetem ao silêncio na pastoral portuguesa. Braga, bem perto de Babilónia, assinala os seus dias com sombreados esquecidos na imobilidade das janelas. Dos meus vizinhos, assinale-se a ventura da frincha, com cortinados domesticados no melhor tecido. Assoma-se o olhar entre essas nuvens de pasmo que dormitam na reclusão do véu. Um ventre de clausura comunicando na devassa solidificada da tenda. Por vezes, sem desdém, atribuo esses hematomas oblíquos das casas, ao sinal da cruz, neste vale insano de água benta. À falta de melhor, trespasso os dias com sonhos de desvario, ainda assim, desaguando sempre na brancura da padaria: “O que vai ser, três de água?”.

Sobe balão sobe

Na senda inútil da subida(s) dos combustíveis, parece-me insidioso qualquer comentário num país a carvão, ou quando muito (nada mal) a vinho. Os esbirros acinzentados por anos de penumbra sem pensamento, embatem no calcanhar visigótico do nosso malfadado desenvolvimento; os outros, da plebe mais inorgânica e inexpressiva que se possa imaginar, mobilam a vida como a casa: a crédito. Aí está a morte que Celine falava, com ou sem combustível, ninguém quer saber. A esta hora, provavelmente, relata-se a costeleta com esparguete que o Cristiano envia directamente ao guarda-redes. Com paradinha. Inútil.

Hoje amanheceu assim na Twilight Zone

"Calvin and Hobbes", criação de Watterson

Dos sonhos

Volto sempre ao frango das terças. Um assado que encerra todo um dia, numa penumbra ajuizada. É com um enfado de séculos que amorteço as minudências, a expensas de um culminar lógico de melodias televisivas. Que passou? Quem matou?
A voz silênciosa do repasto, associada à caverna dos eflúvios de um branco lustroso como oiro, ave de rapina das cavaqueiras mais inusitadas. “Nenhum pássaro me carrega”, penso, recordando um mal literário, atributo de um irmão em universo.
Chego-me à janela. Além, a noite assume a sua vertigem sem comando. Que doce desvario nos tragará em sonhos?...

Recordam-se queridos?

Cartaz do Maio de 68: via escolapublica2@blogspot.com

Do Maio de 68, aguarda-se um 69 de todos os dias. A dona de casa, o estudante tinhoso, a gravata do almirante a dias do mesmo. Faltarão os lacaios do canavial e as formigas de Portugal. Todo um comboio de urgências, sem esquecer o tio de soslaio à rapariguinha do shopping e um Estaca a assaltar de meia embutida a loja dos trezentos da vizinha. Acrescente-se um altar de fugas, com flores de laranjeira na eira.
Todos os dias, um Maio sem sessenta, com um oito a lavrar o próximo milionário das revistas que timbraram a moda dos calceteiros de barricadas. Inútil.

Ontem anoiteceu e hoje amanheceu mais ou menos assim:

Hoje amanheceu assim

Com a chuva agarrada à vidraça, uma ponte de tédio carregou-me à padaria. Depois o tédio, que não era bem tédio, energicamente se sustentou na regueifa. Sucede que, em dia de final da taça, o anjo deveria estar assim:

Sentiu por momentos um leve bafo de carícia

poisando fugaz sob seu rosto

desleixando-se por fim no veludo dos reposteiros antigos

que cuidadosamente ornavam a sala,

Acedeu e foi à janela respirar o seu ar de tédio

envolto num enlevo de artista.

G.P.

Hoje amanheceu assim na Twilight Zone

Depois do mercado, nada melhor que escutar Radioactivity, dos robóticos Kraftwerk; fabuloso tema para limpezas de sábado, encaixotamentos, empalamentos em discotecas manhosas e boites seráficas.

Amanhar a manhã com o gato que não quer saber de Proust

Hesitei entre Lolita e O Gulag e acabei a ruminar disparates entre terrinas de livros técnicos. Pensei nos estudos amorfos que nos descarregam avulso, todos os dias, para melhor nos sustentarem na imbecilidade mais sórdida em timbre pardacento. Na rádio desejei Bach. Acabei, placidamente, sem Lolita, mas juntamente com Mr. Humbert a planear um assassínio, o qual somos, de resto, manifestamente incapazes de materializar.
Voltei então ao hemisfério Norte, sem borrascas a assinalar, aterrando em campo seguro, na casa caixote, amarrado ao teclado, sem faunos (a não ser os de barro nas prateleiras), mas com uma espécie de Gauleses intrépidos, prontamente caçados pelo gato. Proust, mais coisa menos coisa, há-de atirar-se da janela para o mundo. Ou voltar, quem sabe, ao seu quarto, caixotinho de areia.

Anjo inútil pela manhã

Delicio-me em pensamentos farmacêuticos. Vertigens assolam as minhas viagens ida e volta ao mundo antigo. Releio-o e revejo-o. É tão pequeno o meu quintal que tive de o nortear de Beladonas, desmaios e serpentes. E árvores. Subo a uma. Escrevo.

Walden sem bosque

A forma empedernida e confrangedora que nos impulsiona a guardar e acumular uma data de coisas em casa (que certamente servirão, não se sabe, para algo), é reveladora do encaixotamento inexorável da nossa vida. Entre as paredes de cartão, veio-me à memória um tipo (escritor, livro ou fime?, já não sei) que apenas guardava aquilo que podia carregar…

Das bananas

Em conversa recente, alguém me assegurava que os políticos e os dirigentes desportivos emanam da nossa sociedade. É o que temos. Ontem, em apenas dez minutos de contras, percebi a decadência civilizacional a que chegamos. Alguns senhores ali presentes deveriam à saída ser conduzidos directamente aos calabouços do Tarrafal.

Hoje amanheceu assim na Twilight Zone

Depois de sermos o primeiro dos últimos (mesmo assim obrigando-me a um consumo exacerbado de cerveja, entre outros paliativos), que venha lá a tacita para jubilar um ano de nadas. Ou como diz o mister, “o nosso segundo objectivo, na liga já está. Agora vamos a mais um objectivo…”.Aprendemos este ano novas acepções (ou interpretações), consoante as baixas no teatro de operações para adaptar ao objectivo. Um lugar na UEFA, seria o terceiro objectivo e por aí fora. Sem rir, mister???

(Des)Liga (d)os últimos-parte 2: o regabofe voador

Se tens a segunda classe e atrais as moscas, junta-te a nós!
Frase lapidar retirada de um pregão publicado no antigo jornal BLITZ (inicio década de 1990)

Enquanto meio mundo cava a própria sepultura e outro meio é emparedado em tijolo sete (felizmente as nossas construções são precárias), o país irreal discute, enlevado, o estado do futebol. Indigna-se. Aplaude. Refuta.
Alfredo observava, uns dias atrás em conversa comigo, que esse denominado futebol português não existia, era uma falácia, e “Uma pantomina de mau gosto. Sem público, carcanhol e, não raro, com actores xungosos, encenadores necrófagos, mafiosos de mercearia e rafeiros em pele pitbull.” E acrescentava: “É um futebolez de tasco, uma tabuleta de cidade fantasma. Um peido no deserto”.
De resto, pouco importa a coisa. Estamos embebidos num séc. XIX em tamancos e cheiro a peixe, com algumas cintas de ligas (é certo), e pouco bidé.
Volta Maradona!

Diz que sim...

(...)"ofensivo" é, frequentemente, apenas um sinónimo de "invulgar" - e uma grande obra de arte é, claro, sempre original e, portanto, pela sua própria natureza, constitui uma surpresa mais ou menos escandalizante.

"Lolita"
Vladimir Nabokov

Este é um daqueles livros (não gosto de dizer obras) que se tornaram, aos poucos, entre os sabichões de mesa de café, uma aguarela sórdida de manuseamentos em segunda mão. Não leram. Ou então leram o resumo. Ou ouviram na televisão. A propósito desta última ( a televisão), entidade inefável já estereotipada na terceira pessoa como ente, sem ser (esta é uma homenagem a um amigo), também boqueja comparações ridículas entre casos na senhora da Hora e Lolita. Não leram, pois não Vladimir?

Arte inútil -2

"Arte Inútil": Algumas obras de pintores conhecidos (re)vistas por Angeli

Liga dos últimos

Hoje, mais uma final. Sem rir.
Entretanto, afigurava-se obvia (por aqui já havia sido referida), a adopção de um dos melhores programas da televisão do momento, a Liga dos últimos, pela RTP1. Há muito que este cunhava com a sua presença um novo espaço no ecrã da RTPN. Simples, com poucos meios, sem grande alarido, de forma genuinamente participada e, sobretudo, sem aquele falsete de programa que dá voz às gentes, apalhaçando-as, ou sugando as suas misérias em lume brando, sob um manto de comiseração indiferente. Pouca gente o via. E isso ajudava. Muito.
Começou a passar na RTP1 de mansinho, lá para a meia-noite de um qualquer dia para ver o efeito, e já vai em horário nobre de sexta antes do triste Malato. Quando a malta souber que aparece em grande relevo, vai querer brilhar e oferecer umas prendinhas aos apresentadores. Galhardetes, presuntinhos e viras, queixinhas, docinhos e alvíssaras. Transformar-se-ão na paródia de si próprios. Um simulacro.
Deste lado, gente se indignará. Outros, mais avisados, sublinharão que o povo é assim. Outros ainda, debaterão em repastos televisivos a matriz sociológica da coisa. Pulido Valente dirá que está tudo no Eça. Nada a fazer. Será mais um reality qualquer coisa. Adeus capitão Moura.

Os dias do trabalhador

Via: http://grafar.blogspot.com/2007/11/cartum-vilanova_21.html