Para acabar de vez com o anjo...

Por acaso, não tenho a humildade ruminosa dos escribas do templo que nos amancebam os dias em palavras. Sou apenas medíocre. E quanto ao mais, nas planícies singelas da calçada muda, interrogo, sem artifício, a minha inusitada passividade. Estou, por assim dizer, incluído numa "sociedade de consumo" que Baudrillard atempadamente descortinou. Mais, só se for o cartão de visita emoldurado em sensibilidades de mármore. O mármore aqui não inclui as "falésias" do sr. Jünger (podem procurar na net...). Talvez seja granito, apenas granito.

Ainda é hoje?

Ainda é hoje e com o sabor da cerveja na boca, mais uma vez, desenho a angústia de uma personagem em blogue. “Cuidado com os erros”, penso, ainda sem saber como (re)lembrar que a praia das palavras é coisa de todos os dias. Ainda (será?) hoje aprendi umas tantas e, sem passar na casa partida, estatelo-me na devassa diária de todos os livros. Uma merda para todos reflectirem. No “Câmara Clara” de hoje, um programa da RTP2 que de fugida vislumbro, a expensas da derrota dos verdes ontem (não há domingo desportivo que o valha), discute-se a leitura como objecto “programático”. Disforme, o domingo encerra-se no vácuo das interrupções dos participantes na lida. Parece que a senhora “ama os clássicos” e entretanto “programa” as leituras dos putos. Acabo a cerveja encurralado entre um pensamento virgem e uma viagem à casa de banho. 

GNR - Bellevue

Os últimos

Por acaso a empresa RTP, num soslaio de putisse desmedida lá tentou açambarcar a Liga dos Últimos à inexistente RTPN. Saiu-lhe a fava (já sei que estavam à espera do tiro pela culatra), o programa não medrou, passou por vários horários e desmarcaram-no para misérias mais nocturnas. Nessas, eu estou sempre presente. Estou, como diz o sr. Cavaco “na prossecução dos objectivos” e nas limpezas étnicas, com ou sem vozes de protesto. Os discursos formais não me aliciam. A liga foi última em tudo e nisso bem melhor que os Contemporâneos e as hipocrisias do Chaves ou do Bush ou daquele perímetro não ultrapassável dos programas (novos?) do Herman(o). De peito feito, com ou sem borrachisse, denuncio a vitória do Visconde da Apúlia na dita liga, embora gostasse do Quim, um gajo de Cavez…. 

À bolina

De momento mantenho-me firme na leitura de livros. Outras descobertas raras assomam na vertigem do dia restante. É o trabalho. Até pensei em comprar um barquito para montar às peças. Um veleiro antigo, quem sabe, para adormecer a modorra nas garras da angústia que nos conduz em quotidiano ao mundo pastoso da “Ferreirinha”. Da TV, às tantas, descobrimos uma ilha. A porta fechada com janela para a meteorologia… 

Perdidos

Perto da padaria, ia eu de bicicleta, encontrei o sr. Magalhães. Estava atordoado, por assim dizer, com tantas magalhisses que desbordavam dos cafés, na rua, na TV e “por todo o lado”, parece que é “um computador de andar na mão”, disse, antes de pedir, já dentro da padaria, um martini cerveja. Passei o martini e recordei o Magalhães da minha terra, amante de Carlsberg e amigo de cangostas e caminhos fora, com ou sem berg, irmão e filho de outros Magalhães, amigos dos altos e baixos como nós. 
Chegado a casa o Magalhães espevita-se na janela da TV. Recordo o Fernão (de Magalhães) a calcorrear as cangostas do mundo, muitos anos atrás. Agora o Magalhães (o esquecido) é nome de computador. Um terço, parece, de cepa nossa. Para não variar.

Hoje amanheceu assim

Albert Einstein

Mas, obviamente, é relativo...

Das minhas cassetes: recordam-se?

The Cure: A strange day, LP "Pornography"(1982)

Em final de noite uma recordação, a anunciar o Outono que amarra inexoravelmente os nossos dias numa melancolia de cores únicas, com castanhas, dióspiros e folhas caídas, após um tinto alentejano suave. Aqui ao vivo, mas absolutamente actual?...

Inútil

Escrever é na melhor das hipóteses uma vida solitária.

                                                         Ernest Hemingway

Monty Python - Olimpíadas de filosofia

Football
Para terminar, sem volta programada, com os posts sobre olimpíadas e futebol de cebolada.

A bigorna dos dias

A irrelevância deste espaço, já para não referir à cabeça a sua inutilidade, faz-se, por certo, de espasmos, reviravoltas e sem prazer nenhum, infortúnios. Serve o dito para reafirmar que as poesias que recebemos no balde não serão, quase nunca, bem albergadas. Ao monte dos nossos ossos inúteis, temos por costume e por afecto, juntar palavras. Depois (e só depois), vamos à padaria…comprar pão.

É o sistema

O sistema “governa-se”. O paradigma liberal ou neo-liberal anuncia o equilíbrio, sem intervenção, obviamente, do estado. Certamente que sim. Entretanto, no último ano, 3 ou 4 bancos de investimento (grandes) faliram, e agora uma seguradora está a prestes a cair da falésia. O estado Americano já tinha proporcionado uma rede e agora, parece, vai mesmo “investir” para que a coisa não “rebente” nas mãos. Sucede que esse mesmo estado não “faria” parte do “controlo”. Sucede que o dito, sem querer, lá terá que intervir, mesmo não sendo desejado(?). E na realidade fá-lo sempre que é necessário para acudir a esses “pobrezinhos”. Aos outros pobres, isso nunca: têm que desenvolver um conjunto de “competências” e “capacidades” para per si crescerem. A mesma falácia inerente a todos os proteccionismos, mas para alguns. Não tenho nada contra os bancos, apenas penso que são inúteis (como se verifica). O sistema não se auto-regula. Governa-se.  

Ontem também tivemos coisas boas

Em primeiro lugar, salientar que o Sporting de há 15/20 anos (e anteriores), chegaria a Barcelona, faria uma exibição fabulosa e perderia o jogo (eis o Sporting). Hoje (ontem), chega a Barcelona cheio de tiques e, parece, estratégia(s) (e sem Vukcevic) não joga nada, deslumbra-se não se sabe bem com quê e perde.  
Uma palavra para o “relatador” e o comentador de serviço, este último, uma alma capaz de expressões como um tal de “momento de recuperação alta”, encantados (sem o Barcelona jogar nada) com o “estádio”, o “Messi”, a “forma de jogar” e o “encontrão” parece que “ligeiro” e que resultou na grande penalidade. Uma miséria muito “nossa”. 

Apetece-me logo beber milhões de cervejas...

Voltou o programa inóspito da Dona Fátima. Segunda-feira à noite (madrugada de terça), sem humor trilhado, recolhemos à consciência do “país que somos”. É preciso valorizar o “percurso” e os milhares de “excelências” que por aqui ruminam. A ciência e o ensino “lá está”, afiguram-se, de facto “uma questão importante”. Mais as percentagens. “Diga, diga, Sr. Dr.”, porque afinal o pensamento deve ser “sistémico” e “para pensar(?)”. Precisamos de um “salto qualitativo”. Desisti. Recordo apenas o erótico palavreado da Dona Fátima: “menos devagar mas está a penetrar”.

Aborreço-me assim

Cheguei afogado em suor à padaria. Fechada. À porta, em final de pão, comentava-se a Madonna (em Lisboa, ai tanto povo) e o CR7 (parece que o tipo criou um logo) Ronaldo. Temos por cá então a Madonna e é uma festa para as televisões, jornais e rádios (vá-se lá saber porquê). Isto ajuda a senhora a vender os seus discos e os seus espectáculos, em ciclo vicioso, numa altura em que Portugal tem uns 30 festivais por ano. A “estrela” da “cabala” vai entrar muda e sair calada. Um bocado mais abaixo e ao lado, na Madeira, o Sr. Cristiano quis receber a “bota” perto dos “seus”, disse, acrescentando que seria, igualmente, uma homenagem ao “pai”. Entrou mudo e saiu calado (para os seus – quanto ao pai não sei), falou apenas para alguns e para a caixinha da TV, com uma vaidade pacóvia e tinebre, já para não falar do “esquecimento” da sua origem. Falta aqui o “Homem Tarte”, na pessoa (secreta) de Homer Simpson (ainda não viram o episódio?), para lhes atirar com umas tartes à cara.

Bicicletas desportivas e de saúde

"Ladrões de bicicletas", Vittorio de Sica,1948

“Vou comprar uma bicicleta”, sonhei o ano passado. Sei-o, ainda, pelo registo num caderninho, que o confirma. Então, fui à selva das bicicletas e fiquei estarrecido com as possibilidades, os tipos, os preços. Por isso não arrisquei as perguntas: “tem bombas e óleo?”; “dão apoio às vítimas de insucesso ao crédito?”. Na padaria há o “pãozinho da saúde” ali, seriam as “bicicletas da saúde e desporto”, parece. Eu apenas queria uma bicicleta, digamos, para andar. Pronto.
Remediei-me com a memória de uma Vilar com pedaleira dupla (acho), de ferro e com bebedouro. Foi a minha segunda bicicleta. Às voltas, com voltas, ao bairro, fiz umas 200000. Agora, para comprar uma ginga temos que tirar um curso, com vários módulos, e entrar numa espécie de centro bicicletal. Fiquei aterrado. Vou ao Pingo Doce comprar uma das baratinhas, ou...

O amanhecer da bola

O meu amigo Alfredo azougou-me a manhã com a manchete do Público onde se observava que “Portugal joga bem mas perde com a Dinamarca”, e da Bola “À antiga portuguesa”. 
“Não se trata (apenas) de morrer na praia”- avançou, “é uma questão civilizacional e muito nossa”. “Como?”, perguntei, sem perceber nada. “Voltamos ao jogo como uma das nossas belas artes: bonito, singelo, envolvente, ilusório e, claro, de preferência sem balizas, com falhanços estrondosos à frente e atrás, já para não falar no azar e na injustiça. A coisa, enfim, não é nova, é velhinha de anos e anos.”
Ainda me deu para esboçar, num gesto imperceptível, não sei bem, uma resposta, mas Alfredo continuou de dedo em riste: “A passeata e o desdém não são para aqui chamados. O jogo, esse, tem 90 minutos e o “mestre” lá no banco é, oh, é um cientista com o pé gelado e sem ícones que lhe valham. Nos últimos dez minutos quando se está a ganhar esquecem-se os escrúpulos e a beleza… e aquela última substituição foi uma prenda de anos, que foi aquilo afinal?”Antes de sair ainda teve tempo para me recordar “o europeu de 1984, o expoente máximo do desperdício”…”Não te levantas?”,concluiu, e saiu.
Quanto aos paralímpicos, queria eu dizer-lhe, depois da visita de um secretário de estado inexistente, e da partida com alguma fumaça, eis que chegamos à normalidade: dois pesos, duas medidas, a mesma bandeira.
E voltei a adormecer...

Mais uma vez deito-me às tantas

Assisto na RTP2 a um documentário sobre o 11 de Setembro. Imagens. Há dois dias apenas, em Braga, um túnel começava a perfurar a terra, um edifício desmoronava-se ceifando três vidas e, ali perto, alguém ameaçava um suicídio. O mesmo dia. Ali ao lado o anjo trabalhava ao computador e depois saia em direcção ao nada. Babilónia. Talvez se dirigisse a alguém. Ou à padaria. Na igreja as badaladas acompanhavam a voz leitosa do padre – disseram-lhe. O primeiro pensamento e o segundo, já agora, foram ir comprar vinho para o jantar. Depois, muito depois, ocorreu-lhe um poema do Walt Whitman, sem sorte que o valha:

Alguém pensa que é sorte ter nascido?
Apresso-me a informar esse homem ou essa mulher que é igual sorte viver ou morrer, eu sei.

Morro com aquele que vai morrer e nasço com aquele que está a nascer, não
  estou contido entre o meu chapéu e as minhas botas,
E examino os mais variados objectos, nenhum igual ao outro e todos bons, 
Boa a terra e boas as estrelas e bons os seus complementos.

“in Canto de Mim Mesmo”, Walt Whitman; tradução de José agostinho Batista

Não estou seguro de nada disto. Nada. Cheguei aqui num bote sem confirmação. 

Einsturzende Neubauten: Die Befindlichkeit des Landes

Estranha melancolia...

Radiohead - No surprises

Um mês que ainda não surpreendeu. Surpreso?

Dos cafés

No café gosto de ouvir. Assim mesmo: escutar. E ler os jornais, os regionais, por exemplo. Recentemente um diário de Braga chamava à manchete, enfatizando para glória divina, os premiados e ”melhores alunos do concelho”. Coisa com contornos “velhinhos”. Uma das tais premiadas pavoneava-se para a fotografia como uma “coelhinha” country, toda aperaltada à morangos de esquina. Parece que terá frequentado o ensino “tecnológico” (é assim que se diz?), contra todas as expectativas (e conselhos) dos próximos, os quais consternados, demoraram a dourar a pílula. Revelou-se, todavia, uma aluna competente e “de boas notas”, com uma média final apreciável. Aprecia “números” e nos tempos livres gosta muito de “televisão”, alguma “música” e de “dormir muito”. Nunca “leu um livro”. Não gosta. Muito menos consegue imaginar ler coisas com “200 páginas”. Mas gosta de escrever (tipo cartas e mails, querida?). É este o espírito, a irresponsabilidade refulge de cima para baixo. Segui para outro café. Com novidades…. 

Está a chegar o Outono?

Um homem está em casa e liga a televisão, note-se, liga a televisão e um acaso leva-o à SIC onde se expõe solenemente em debate o “problema” da segurança. “Portugal está a ficar mais perigoso?”, rejubila uma voz em off, uma, duas vezes, entre ligações directas, indirectas e em estúdio, rapidamente, sempre a capitalizar um efeito, digamos, abrangente. Sempre os mesmos e mais alguns, as “vítimas”, entretêm o telespectador incauto. Nas entrevistas, se por acaso alguma das tais “vítimas” não enriquece a “sentença” com algum sangue ou sofrimento, o dito jornalista, em directo, rebate com um “mas deve ter sofrido?"; tudo devidamente encaixado em demagogias de lupanar e vendetas à casa. É um jornalismo (sem reportagem e sem nervo) de pacotilha, sempre, mas sempre, mal falado, “espectacular” e deprimente. Solitário, experimento um discurso inflamado contra a parede branca. Abro uma cerveja e volto aos livros:

As surpresas começaram aqui; assim que começaram, multiplicaram-se; surgiram em torrente: era como se, do modo mais estranho possível, todas tivessem sido mantidas na retaguarda, aglomeradas num denso novelo, à espera do entardecer da vida, do tempo em que o inesperado já não acontece à maioria das pessoas. 
“A Fera na Selva”, Henry James

Nunca mais chega o Outono…

Terá amanhecido assim?

"O Semeador", 1888, Vincent Van Gogh

Para que se saiba, diz-se na padaria que:

parece que dá chuva para amanhã. 

Foi você que pediu uma ideia?

Setembro é um mês onde normalmente surgem algumas “ideias” e, em alguns casos, parece, ”ideias novas”. Ideias, claro está, naquele sentido, digamos, oitocentista, acoplado à “modernidade”, “às coisas novas” ao “lá de fora, tão bem exposto nas obras do Eça, e curiosamente, também adjudicadas à alma russa, trespassando a pena de Dostoiévski. 
Nós, por assim dizer, ainda não abandonamos o século XIX no que toca à vertigem das “ideias” quase sempre novas e quase sempre importadas. É um caminho em círculos que nos entretém através das gerações. Depois das férias é pior. Atente-se nas rentrée (comme ça) políticas: os discursos inflamados e morenos, os silêncios ensurdecedores, as acções ditas “desviantes” e as propostas “fracturantes”. Atente-se nas novidades desportivas e culturais, nas análises aguçadas e abrangentes, nos enredos sociais e psicológicos que necessariamente contextualizam as situações, sejam elas quais forem, esmiuçadas (e arremessadas) por técnicos devidamente especializados em quase tudo.
A ideia é essa…