Na sua sala clara onde explodia a nota dum cadeirão amarelo, amarelo, amarelo

Vagabundear. Através de Edmund de Waal sigo o rasto de Charles Ephrussi, seu antepassado Judeu, milionário Dândi, amador de arte, primeiro proprietário da colecção dos netsuke, onde podemos encontrar a lebre de olhos de âmbar. Através de Charles, quer dizer, de Edmund, chegamos ao poeta Uruguaio recém chegado a Paris, secretário pessoal de Charles, Jules Laforgue. Estamos em 1881. O poeta morrerá em 1887 com apenas 27 anos. Tuberculoso. Procuro na memória, vou ali à internet. Encontro isto:

No infinito coberto de eternas belezas,

Como átomo perdido, incerto, solitário,

Um planeta chamado Terra, dias contados,

Voa com os seus vermes sobre as profundezas.

Filhos sem cor, febris, ao jugo do trabalho,

Marchando, indiferentes ao grande mistério,

E quando um dos seus é enterrado, já sérios,

Saudam-no. Do torpor não são arrancados.

Viver, morrer, sem desconfiar da história

Do globo, sua miséria em eterna glória,

Sua agonia futura, o sol moribundo.

Vertigens de universo, todo o seu só festa!

Nada, nada, terão visto. Partem do mundo

Sem visitar sequer o seu próprio planeta.

Chama-se “Mediocridade” e encontra-se por aí em sítios Brasileiros. A tradução é de Régis Bonvicino. Boa manhã de vagabundagem.

Jules Laforgue

Interlúdio (antes de Guerra e Paz)

Trata-se, obviamente dum cenário. Todas as peças que Charles coleccionou são objectos que exigem o olhar dum entendido, que falam de conhecimento, história, linhagem, até de coleccionismo

Uma democracia assim

Cerca de três milhões e trezentos mil votantes, num universo de mais de dez milhões, destes, mais de duzentos mil votaram em branco ou nulo, mas votaram, faz parte, cerca de sessenta e oito por cento de abstenção, por aí, escrevo de memória, uma gigantesca demissão dos princípios básicos de cidadania. Por aí fora já se discutem sinecuras, vantagens, possibilidades. Lá fora é a Europa: local onde, por acaso, se decidem muitos dos nossos deslumbramentos e tristezas. Por cá desemboca o turismo, onde outrora desembocava a austeridade. Vai dar tudo ao mesmo sítio. Enquanto não tratarmos condignamente a cloaca seremos sempre estrangeiros em terra pátria.