a olhos vistos

(clica na imagem)

A verdade, digam lá o que disserem,

é que tivemos muito pouca sorte

com os poetas (?) nossos contemporâneos.

Um nasceu em Galveias e tatua-se

ou alfineta-se para disfarçar um vazio evidente;

outro gosta de andar nu em Braga,

muito depois – e aquém – de qualquer Pacheco.

(Ignoram, ambos, que a única pila maior

do que o mundo era a do João César Monteiro.)

Um terceiro, cujo nome nunca escreverei,

é a mulher moderna da edição

às cegas e da sacanice quotidiana. O quarto

ou o quinto (gabo quem os logra distinguir)

arrotam melancolia e não admitem

o mínimo desvio à sacrossanta transfiguração da lírica.

O sexto – não, não me apetece falar aqui do sexto.

Consola-nos, isso sim, saber que uns se tornaram

entretanto romancistas (pilim, pilim), e que os restantes

hão-de ser, muito em breve, ministros

ou apenas pulhas (é, no fundo, a mesma coisa).

Enquanto, de esgoto em esgoto,

Portugal progride a olhos vistos

e é bem capaz de levar, um dia destes,

com outro Nobel nas trombas.

"Inventário Plebeu", Manuel de Freitas, in Piolho (2011), revista de poesia.