É o maior

e festejou 90 anos 

Isolamento (XXIV)

Gosto dos títulos de alguns livros de Ray Bradbury: “A morte é um acto solitário”; “Teremos sempre Paris”; “Um cemitério para Lunáticos”; “Fahrenheit 451”. “Fahrenheit 451” e “A morte é um acto solitário” são imprescindíveis ao atravessamento do mundo de uma forma minimamente diligente. Teremos sempre Paris, We'll always have Paris é uma deixa inesquecível de Casablanca, embora subalterna a Play it again, Sam, esta última, segundo parece, nunca dita, pelo menos dessa forma. Apesar disso, acabou num filme escrito e protagonizado por Woody Allen, embora realizado por Herbert Ross. A vida tem dessas coisas. Teremos sempre Paris, de Bradbury, na edição portuguesa da Bizâncio, apresenta-se, legitimemente, como uma das piores capas atribuídas numa edição em língua portuguesa a um escritor que se consiga ler sem vomitar. Aquela imagem do velhinho em pano de fundo, as cores escolhidas, o tipo de letra, tudo contribui para estarmos perante uma obra ligada ao oculto sensaborão, induzindo em erro os menos atentos. No conto Massinello Pietro, Bradbury escreve: Olhou à sua volta, o mundo estava cheio de estátuas, como ele outrora tinha sido. Havia tantas pessoas que já não conseguiam mexer-se, nem sequer sabiam como haviam de começar a andar outra vez para qualquer lado, para trás, para a frente, para cima, para baixo, porque a vida os tinha picado e aturdido e batido até ficarem num silêncio de mármore. Bradbury, escritor (também) de ficção cientifica, perceberia hoje que a realidade ultrapassa e, muito, a ficção.  Acho que ele sabia disso...

Isolamento (XIX)

A rádio terá os seus seguidores, mas de pouco nos vale quando se torna de companhia. Mais das vezes a companhia é ruído, alegre adormecer, enchentes de alma, visitas às redes. Arrisco e ouço, com algum pasmo, a Antena 3 e a RUM (rádio universitária do Minho). A primeira é pouco mais do mesmo, e alguns programas de autor. A segunda quer ser do mesmo, tornar-se gente séria. E alguns programas de autor. Sintonizo-me, deixa lá ver.

Através da tevê vou conhecendo William Wisting da série policial norueguesa “Wisting”, baseada nos acontecimentos de dois livros de Jørn Lier Horst: “O Homem das Cavernas” e “Cães de Caça”. Fica para os lados do AMC e tem a sua pinta. Na RTP2 passa a série “Derrubados” (Taken Down, no original). Artur Albarran diria que é o drama, o horror, a exploração dos refugiados que, chegados à Europa, respiram o ar saudável da escravidão. E teria razão. Embora a série se perca em alguns maneios próximos da xaropada, o que nos obriga a considerar outras opções, como a Segurança Nacional, ou mesmo os Mortos Vivos (temporada 25). A propósito, o aclamado (e logo esquecido) “Narcos” vale pelo primeiro episódio. Aquela voz off a dar-nos conta do enquadramento histórico torna a série balofa como a barriga do Escobar brasileiro, estorvada pelo aroma (imposto) a documentário: plata o plomo?

Agradáveis surpresas, ainda que a prestações: "Breakfast at Tiffany's", uma comédia romântica, saída da pena de Truman Capote e adaptada ao cinema por Blake Edwards, com Audrey Hepburne e (consta que) outros actores; e “Silêncio”- filme sonhado e realizado por Martin Scorsese, sobre as missões (doutrinais) dos Jesuítas portugueses no Japão, com resultados que nos devem deixar orgulhosos (a apostasia é um tema que fica para depois). O presidente Marcelo certamente terá ligado a Scorcese, felicitando-o pela ideia e pelo filme e, quem sabe, pelo português perfeito dos actores, entre os quais, o sr. Liam Neeson, isto é, Cristóvão Ferreira, meia hora de representação, se tanto, com direito a figura de capa. Os outros actores (que por acaso aparecem durante parte significativa do filme) são Andrew Garfield (Sebastião Rodrigues), e aquele tipo que era condutor de autocarros e poeta no filme de Jarmusch “Paterson” (um filme que deu que falar na minha cabecinha), chamado Adam Driver, ou Francisco Garupe, missionário que morre afogado. E assim acontece. Agora vou ali ver a chuva cair. 

Isolamento (XVII)

Se tem febre e tosse ou garganta dorida, fique em casa: assim começa “O Planeta dos Macacos – A Revolta”. Eu tinha estado a rever “O Planeta do Macacos – A origem”: a ideia era criar um medicamento para o Alzheimer, testado em chimpanzés (a primeira versão do medicamento era inclusive testada no pai do protagonista), criando assim o retrovírus ALZ-113, desembocando a brincadeira na doença da Gripe Símia e numa pandemia mundial de consequências terríveis. O meu cérebro cozinhou ali mesmo uma ou duas teorias da conspiração, infalíveis. Após vinte e sete minutos de filme, observando alguns chimpanzés importantes a cavalo (para quando uma revolta dos cavalos? - digo eu), decido ir ler um pouco e retomar as teorias conspirativas mais tarde, ao sol.

Lá fora o silêncio era total. Sentei-me, na companhia de Arthur Koestler (“O Zero é o Infinito”). Lá fora o silêncio era total, dizia Arthur Koestler. Todo o movimento da prisão estava congelado na escuridão. Fumei um cigarro. Acho que bebi água. Fui dormir.

Não penses, faz: constava de um letreiro pendurado por cima da máquina de escrever de Ray Bradbury. E assim terá sido por mais de setenta anos, fonte fidedigna. Não penses, faz: lê-se na introdução ao livro de contos “Teremos sempre Paris”, de Ray Bradbury. Aconteceu-me hoje de manhã. O Carteiro ainda toca, pelo menos uma vez. E desta vez trouxe boas notícias: “Teremos Sempre Paris”, e “Franny E Zooey”, de J.D. Salinger. Entretanto, fui tomar o pequeno-almoço.

Shock Corridor

gostava de rever isto...

Let's look at the trailer

(clica para aumentar - daqui)

Smartfone zombie

qualquer semelhança com a realidade é pura ficção...

nem o George Romero, ou o Carpenter, conseguiram lá chegar...

parece que o Godard faz anos e... para mim Godard é isto:

Arte urbana em Braga

(Braga, 04-06-16)

Fotografias dos trabalhos em curso no túnel junto ao Campo da Vinha. Parece-nos uma excelente iniciativa. Esperemos que não se esgote em alguns fogachos artísticos para turista ver. Parte da reabilitação passa por aqui, mas sobretudo pela reconstrução dos inúmeros imóveis em ruínas que polvilham o centro da cidade, alguns embalsamados de forma colorida, furtando-se aos nossos olhares. 

Uber driver

You talking to me?

"Fumar pode matar. Não fumar também."

Tabaco em Latim é Nicotiana tabacum, vocês não sei. Considerem-se apresentados.

Os fumadores fazem sexo antes do cigarro, ao contrário dos não-fumadores.

Ética aplicada a fumadores e não-fumadores: Não devemos discriminar nem censurar. Os julgamentos morais são dispensáveis. Para julgar os não-fumadores existem os tribunais.

A tosse nocturna é a dor de cabeça que os pulmões inventam quando não querem ter relações com o tabaco.

Os cigarros electrónicos são como a inseminação artificial: perde-se a melhor parte.

Não fume em jejum. Comece por mascar uma porção de tabaco.

A expressão «fumar o cachimbo da paz» nunca trouxe miséria ao mundo.

Se fumar no quarto, tenha sempre uma cama ao lado do cinzeiro.

"Ética a Nicotinómano", daqui.

Viagem ao planeta Van Gogh

(mais aqui)

Uma biografia através de quadros animados. Fabuloso.

Ettore Scola (1931-2016)

(Ettore Scola)

Nobody fucks with the Jesus

A alma do rufia a rasgar-se

"La Passion de Jeanne d'Arc", Carl Theodor Dreyer

"Quem sou eu?

De onde venho?

Sou Antonin Artaud

e basta que eu o diga

Como só eu o sei dizer

e imediatamente

hão de ver meu corpo

atual,

voar em pedaços

e se juntar

sob dez mil aspectos

diversos.

Um novo corpo

no qual nunca mais

poderão esquecer.

Eu, Antonin Artaud, sou meu filho,

meu pai,

minha mãe,

e eu mesmo.

Eu represento Antonin Artaud!

Estou sempre morto.

Mas um vivo morto,

Um morto vivo.

Sou um morto

Sempre vivo.

A tragédia em cena já não me basta.

Quero transportá-la para minha vida.

Eu represento totalmente a minha vida.

Onde as pessoas procuram criar obras

de arte, eu pretendo mostrar o meu

espírito.

Não concebo uma obra de arte

dissociada da vida.

Eu, o senhor Antonin Artaud,

nascido em Marseille

no dia 4 de setembro de 1896,

eu sou Satã e eu sou Deus,

e pouco me importa a Virgem Maria.

Antonin Artaud

E, se mais mundo houvera, lá chegara*

(evoluindo)

[*título roubado ao senhor Luís Vaz]

Isto vai lá para cima

Acreditem que, se há um tempo que eu detesto que utilizem para falar de mim, é o imperfeito do indicativo.

[Vernon Sullivan, quer dizer, Boris Vian]

Haverá sangue

[I drink your milkshake]

A metalinguagem do reino monera

Companheiro de luta Passos, vamos mal quando não sabemos se Passos se soletra Gaspar, embora já há muito que saibamos que se soletra(va) Relvas de trás para a frente. Aliás, temos algumas dúvidas relativamente a Pedro, não será Miguel, ou Vitor? Bom, talvez Passos se leia Borges e Pedro se leia António, uma questão linguística que de qualquer modo o senhor nunca iria compreender. De Borges – que já sabíamos que é companheiro – ficamos também a saber que a sua empresa recebeu do Estado no último ano 300 mil euros. Não só aconselha como negoceia com o governo, mas quem paga é o Estado.

Companheiros não faltam. Carvalho, para nossa surpresa(?) também é soletrado por Passos, facto que se confirma com a criação de um lugar para o ex-espião(?) Silva na Presidência do Conselho de Ministros, com efeitos a partir de 1 de Dezembro de 2010. Por falar no companheiro de luta Silva Carvalho, este não tinha um processo judicial contra Passos e Gaspar?

Quando escutamos os murmúrios ruminados do companheiro de luta Cavaco, ficamos logo a saber que a evolução tem umas contas a ajustar com algumas mioleiras estacionadas algures numa garagem craniana. Diz o companheiro Cavaco que a inflamação da glândula retórica trasladada de um cortejo fúnebre político-partidário poderá não acrescentar um cêntimo à economia. Muito menos aqui por casa, digo eu. Nestes momentos percebemos que os beatos da linguagem económica ainda continuam no seu minúsculo reino monera, assistindo ao naufrágio do corpo que infectam. Percebemos também a razão visionária de Guy Debord (A sociedade do espectáculo), quando este reconheceu a falha num sistema que talvez libertasse momentaneamente as sociedades (industriais) da pressão na luta (imediata) pela sobrevivência, mas que estas nunca se libertariam do seu (suposto) libertador. Por falar em libertador, ainda existem sociedades industriais? Aqui por perto não se vê nada.

[fotograma de "Pamplinas Maquinista" (The General), Buster Keaton]

O continente dos mortos vivos [o verdadeiro Zombieland]

A questão zombie não é de somenos: existe, ou existia, um estado com um sistema financeiro muito particular, – este muito particular é o busílis da questão zombie – tão particular que nos remete para peculiar ao mesmo tempo que nos cabeceia em privado e nos amortece com a sua fugacidade íntima. Este sistema bancário, perdão, financeiro, tinha uma dimensão muito superior à economia de um país(?) chamado Chipre, ao qual supostamente pertencia, pormenor que durante longos anos, especialmente nestes últimos de apuro (quase) generalizado, terá (supostamente) escapado a todos os auditores, contadores, banqueiros, políticos, um fartote de anémonas cipriotas e europeias, o que nos remete para o conceito de zombie em part-time, já que esta (nova) extirpe, apenas zombieia em determinadas condições, normalmente por si ditadas, oscilando entre o modo zombie e o modo mais ou menos zombie quando se trata de assuntos irrelevantes como, por exemplo, aumentar impostos, diminuir salários, ou criar paraísos fiscais, coisa que nunca passou pela nem cabeça de Baudelaire ou De Quincey.

Estes e outros zombies em full-time, espécie muito em voga nas sociedades ocidentais, já foram sobejamente retratados nos filmes de Romero:

mas também do Carpenter:

A ilha de Chipre é pródiga em particularidades, estando dividida desde 1974 entre os cipriotas (Gregos) e os outros cipriotas (Turcos), antes por lá governaram com aproveitamento, os ingleses, os turcos otomanos, os venezianos e uma claque não oficial do Sporting. Um murete que ninguém reconhece nem quando lá esbarra com a cornadura, faz o seu papel de tampão. De um lado é a Europa, do outro, seja lá o que deus quiser. Entretanto, parece que há gás natural por perto, arregaçam-se as mangas e limpam-se as beiçolas da geoestratégia, enquanto se pede a uns que paguem (mais uma vez) a merda dos outros: coisa que lá, como cá, não falta. Enquanto isso, zombies de todas as extirpes assobiam ou não saem de cima. Estarão ao nível da série Walking Dead (que é mais fraquinha, - então a 3ª temporada): 

 [palhaço]