Grande capa

PAF

Nostra ou de quem a apanhar

Entretanto, irei cuspir-vos nos túmulos

Isto mesmo no limite do fecho do mercado. Anda por aí uma versão da Relógio d'Água, bem entendido, mas não é a mesma coisa que esta primeira edição portuguesa, chancela da Europa América, livros de bolso, com uma capa fabulosa, descoberta num desses locais de clube do crime livresco. No pacote ficou por pouco mais de 4 buchas. Em ambas as edições a utilização do nome Vian, quando toda a gente sabe que saiu da pena de Vernon Sullivan Boris Vian. Já agora:

os livros são muito caros (...) mas as pessoas preocupam-se pouco em comprar boa literatura; elas querem ler o livro recomendado pelo clube, aquele de que se fala, e estão-se nas tintas para o que vem lá dentro. 

Os nossos bem conhecidos moralistas hão-de censurar a certas páginas o seu algo excessivo...realismo. Isso se os moralistas da nossa praça soubessem ler, claro. 

A consolação da filosofia?

[Kant] considerava a vida em geral, e consequentemente essa particular afecção da vida a que chamamos doença, como um estado de oscilação e de perpétua mudança. E entre essa oscilação e os flutuantes sentimentos de esperança e de medo existia uma relação natural que os justificava perante a razão. A morte, pelo contrário, sendo um estado permanente, que não consente um mais ou um menos, que faz cessar a ansiedade e o desassossego que a incerteza nos provoca, essa ele não a via ajustada a outro estado de alma que não fosse o de uma paciente imutabilidade de carácter. 

De Quincey, "Os últimos dias de Immanuel kant".

(De Quincey está também na estantina com as suas "Confissões de um opiómano Inglês", edição da Contexto, encontrando-se desaparecida em combate a lindíssima edição da Estampa "Do assassínio como uma das belas-artes".)

Depois, tive um momento de incerteza

ou

ou

Prosa de cortar à faca

Os raios brancos jorram dum tinido de bainhas, a porta roda nos gonzos e o homem aparece, lívido, entre duas manchas negras. Calvo, de crânio polido, cara barbeada, os cantos da boca metidos para dentro como os dos velhos dos asilos, a camisa largamente cortada, um casaco escuro sobre os ombros, ele caminha afoitamente; e os seus olhos vivos, inquietos, perscrutadores, percorrem todas as caras; o seu rosto volta-se para todos os rostos com um movimento compósito que parece feito de mil tremores. Os seus lábios estão agitados; dir-se-ia que murmuram: «A guilhotina! A guilhotina!» Depois, cabeça inclinada, o olhar penetrante fixado a direito na linha da báscula, ele avança como um animal que puxa a charrua. De súbito, choca com a prancha e da sua garganta eleva-se uma voz fina, acre, como um tilintar rachado, com uma nota alta, aguda, sobre a palavra assassino duas vezes repetida.

Um batimento surdo; uma manga de sobrecasaca com a marca branca da mão sobre o prumo esquerdo da guilhotina; um choque delicado; um movimento de pessoas para a fonte sangrenta que deve jorrar; a cesta escura e luzidia atirada para dentro de um dos vagões; trinta segundos para tudo isto desde a porta da prisão.  

“Instantes”, in Coração Duplo, vol.2. Marcel Schwob. Tradução de Raúl Henriques. Cavalo de Ferro. 

[baseado]

"Fale-me um pouco de si, Mr. Marlowe. Isto se é que me permite pedir-lho."

" - Que género de coisas? Sou um investigador privado e já há uns bons anos. Sou um lobo solitário, nunca casei, aproximo-me da meia-idade e não sou rico. Já estive mais que uma vez na cadeia e não trabalho em casos de divórcio. Gosto de beber, de mulheres, de xadrez e mais umas quantas coisas. Os chuis não me vêem com muito bons olhos, mas há alguns com quem me vou dando. Sou natural daqui, nascido em Santa Rosa, os meus pais já morreram, não tenho irmão nem irmãs, e quando derem cabo de mim nalgum beco escuro, como acontece, como podia acontecer a qualquer um na minha actividade, bem como a muita gente em qualquer outra ou mesmo nenhuma, o que não é raro hoje em dia, ninguém irá sentir que a sua vida, dele ou dela, tenha perdido o sentido".

"O imenso adeus" (p.93) , Raymond Chandler. Editorial Presença. Tradução de Carlos Grifo Babo

Não sei porquê, mas passo a vida a deixar Mr. Marlowe apresentar-se. Coisa que ele faz com gosto em todos os livros, para além de resolver coisas que aparentemente já estariam resolvidas. Para Ricardo Piglia (“O último leitor”) este imenso adeus é talvez “o melhor romance policial que já se escreveu”, e ponto final, ou isso. Na capa acima, onde podemos observar uma moça a (dir-se-ia) pairar no espaço em soutien, lê-se que “Chandler não é só o melhor autor do policial negro protagonizado pelo detective privado, ele é um dos maiores escritores do século XX. Ponto final”. Depois de mais um ponto final, ficamos a saber que o dito saiu de um tal de Library Journal. Claro que a chatice disto se resume à capa com a moça, o dito, e o título com o ADEUS a dar com os lábios e supostamente a desintegrar-se (por ser no espaço?), tudo em fundo negro, tudo demasiado pindérico, a apelar à compra não se sabe bem por quem e de quê. Mas vá, sempre é uma nova (2008) edição/tradução. Preferindo capas bem mais interessantes, pois aqui ficam as da Colecção Vampiro-Livros do Brasil. A da direita da autoria de Cândido Costa Pinto. A tradução (diz que famosa) é de Mário Henrique Leiria.

Capas fabulosas

"The Splendour of Fear", capa do álbum de 1984 dos Felt.
E já agora, igualmente, título fabuloso.

Às voltas e espreitando a janela

Este livro aportou um dia lá em casa, ainda com a capa (belíssima) intacta, com o Sartre a tiracolo, ou como diz um amigo meu, “à cabeça de uma esplanada sexual”. Ainda hoje não sei bem como lá terá chegado. Recordo que quando comecei a lê-lo o sol espraiava-se generosamente pela marquise e na rádio passava uma qualquer música dos Trovante (foi há muitos anos atrás). Da cozinha emanava um cheiro quotidiano a estrugido, ervas, limpeza e à avó. Seria certamente perto do meio-dia e ela ainda estava viva.