ANJO INÚTIL

Amanheceu assim ao frio e de corrida

2012-02-02T12:02:00.001Z

Entretanto...e se o euro for à vida?

2012-02-01T15:10:00.001Z

Uma estória de “Uma história da leitura”

2012-01-31T15:01:00.008Z

Como chegamos a determinados livros? Pois, através de sugestões (e aqui a trama é infinita – directa e indirectamente), por curiosidade e experimentação, por continuidade (fenómeno que começa com um livro ou autor e continuas a ler tudo à volta – seja do autor, seja da tua cabecinha); e, por fim, através de uma maquinação de forças ininteligíveis que convergem para um determinado ponto: esse momento. Todas as anteriores conjugadas, também suportariam outra tese.

Terei chegado a “Uma História de Leitura” de Alberto Manguel estouvadamente, sem pressas, e de forma anacrónica. Para aclarar esse momento teria que recuar muitos outros, e provavelmente, o caminho percorrido encaixaria solenemente em vários dos pressupostos atrás expostos. Factos, dois apenas: uma edição (2007) de “Um Diário de Leituras” do autor na estante, e a procura de “The Dictionary of Imaginary Places” (encontrado numa biblioteca universitária), do qual não conheço edição portuguesa. Para além, refira-se um entusiasmo particular por escritores que escrevem sobre escritores, livros e leituras. E atrás de tudo isso, um labirinto, um espelho e talvez Jorge Luís Borges, antigo vizinho do 2º esquerdo.

Terei começado, parece-me, a leitura de “Uma História da Leitura” quase ao mesmo tempo que descobria um espaço na blogosfera onde também se escrevia sobre livros e leituras, e onde estranhamente (ou talvez não), enxertos de “Uma História da Leitura” surgiam aos nossos olhos como uma conjugação de forças que convergem para um dado momento. Esse momento.

Eu explico: é o radar

2012-01-30T22:29:00.003Z

Amanhecemos assim tarde e a más horas

2012-01-29T14:09:00.002Z

O melhor para limpar a casota, após uma rosca quentinha (em vez da carcaça)...

Como se diz na nossa terra:"ainda vai haver falta"

2012-01-28T11:56:00.000Z

Nem de propósito: um exemplo de racionalização de recursos e corte nas despesas na Tasquinha do Portugal

2012-01-28T11:40:00.003Z

O Banco de Portugal comprou, por ajuste directo, equipamento de golfe avaliado em 5 mil euros.

sacado AQUI (a partir daqui)

Na Tasquinha do Portugal

2012-01-27T12:17:00.007Z

Singular, o país borracheira. Acorda e não se lembra de nada. Por vezes, ainda bêbado, lá remói um sentimento, barafusta, adverte, para logo voltar a dormitar ou seguir viagem com um comprimido ou dois, dos brandinhos. Já sabíamos que por estas bandas não se indicia a memória, esta simplesmente está em extinção, mas a lembrança, que diabo!, a parente pequenina, seria legítimo nela crermos, e dela nos socorrermos.
Ainda recentemente era o caso das Maçons, que alguns (mais argutos, presume-se) não confundiam com Maçonaria e outros com a Marcenaria, e fuja-se da expressão Pedreiro Livre, que nos remete para trolha, livre ou não, mas trabalhador. Extinguiu-se rapidamente a vozearia, refinando-se as baterias para EDP e as Águas (nem para lavar os pés) de Portugal: que bebedeira interminável, e que ressaca colossal, que desmemoriado (re)acordar sórdido; mas atento, perscrutador, logo rejuvenescido como uma alface, já subjugado ao acordo de concertação social, aqui e ali atafulhando o Sr. Proença de algumas carvalhadas, comentando ao que parece as futuras relações de trabalho, emborcando mais uns comentadores à jorna, até à hora do jogo. E até à hora do jogo, aquecia o Padre Cavaco de Boliqueime, uma vida inteira com os pobres, a esmolar, e ainda hoje como amanhã, sem qualquer horizonte de malga que se veja. Sonhos de rapar o tacho. E depois vomita-se. A dor de cabeça, essa, mantém-se, sorrateira e manhosa, superficialmente acariciando a nuca e o cachaço. O garrote da austeridade aperta soalheiro a cada manhã. A cada empréstimo. A usura resmunga mais uns cêntimos por causa das coisas; e apesar das bebedeiras, dos comprimidos, das privatizações em injectável, e das barricas de soro televisivo, o corpo resmunga, pede mais, canaliza toda a mentira possível para manter a adição. Nega(-se). O corpo corrompe-se, aqui e ali, cogitamos nós. Acorda e não se lembra de nada…

Imagem: “Os Bêbados”ou “Festejando o São Martin ho” (1907), José Malhoa

Voltaram em 2011

2012-01-25T16:57:00.001Z

Versão actualizada: Angolanos, todos em força para Portugal

2012-01-24T11:30:00.007Z

«Uma crónica crítica em relação a Angola, do jornalista Pedro Rosa Mendes, terá levado a RDP a acabar com o espaço de opinião "Este Tempo", da Antena 1.» sacado AQUI

E mais tarde as classes a crédito

2012-01-23T14:29:00.004Z

“Prisioneira de um universo cujos mecanismos lhe são misteriosos, ainda que a escola ensine o futuro da ciência e a fé no progresso, a massa dos cidadãos do século XX não participa nos assuntos públicos. A democratização das instituições, durante os decénios precedentes, não foi mais do que uma ilusão e as reformas quase nada mudaram. É um facto que estas tinham permitido uma melhoria global das condições de vida, do equipamento, da instrução ou das condições sanitárias. Estas reformas ocupam e estimulam as classes instruídas; enriquecem-nas igualmente e aumentam o seu poder na sociedade; mas isso não contribui em nada para que as classes populares participem nos assuntos que lhes dizem respeito.”

“A Grande Guerra 1914-1918”, Marc Ferro, Edições 70. Tradução de Stella Lourenço

Um homem sai de casa. Desce a vereda alcatroada.

2012-01-22T11:31:00.004Z

Aproximo-me do quiosque da esquina. Imagino uma gigantesca e colorida tabacaria. Hesito. Já não compro cigarros. Sussurro:” parece que já não fumo…até ver…” Escondo os dedos nas mãos e as mãos nos bolsos. Tem sido assim. Não me aproximo muito. Não compro o jornal, não teria como fazê-lo com os dedos escondidos nas mãos e as mãos escondidas nos bolsos. “O jornal está caro”- penso logo aí, e ainda ouço um “até ver…” enquanto me dirijo à padaria, sabendo-a vazia, ainda com os dedos escondidos nas mãos e as mãos escondidas nos bolsos e os bolsos escondidos...

(Mais tarde, chegado a casa o homem relê:
“Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.”
“Tabacaria”, Álvaro de Campos )

E então começou assim…

2012-01-19T17:03:00.006Z

“Aqui estamos mais uma vez sozinhos. Tudo isto é tão lento, tão pesado, tão triste… Dentro de pouco tempo estarei velho. Tudo então se acabará. Tanta gente que passou por aqui por este quarto. Disseram coisas. Não me disseram grande coisa. Foram-se embora. Envelheceram, tornaram-se lentos e miseráveis, cada qual no seu recanto da terra.”

“Morte a Crédito”, Louis-Ferdinand Céline. Edição Assírio&Alvim.
Tradução de Luiza Neto Jorge.

"I'm Still Here, You Bastards"

2012-01-18T11:50:00.004Z

2012-01-17T11:28:00.001Z

Cloaca

2012-01-13T14:16:00.004Z

Com o país a saque, assistimos ontem ao jornal da RTP2 das 22h, que desde há uns tempos parece que se chama enfaticamente de “Hoje”. Pois o Hoje durou ontem cerca de 40min., assumindo um processo de engorda característico de outros noticiários, (devidamente) repleto de couratos televisivos. Num cenário de aconchegado calorzinho, a apresentadora menina Felgueiras, apropriadamente semi-vestida, lá vai debitando aos gritinhos, enquanto caminha para trás, para a frente e, às vezes, para os lados.
O prato da semana, substituindo o velhinho da semana anterior (as lojas maçónicas em diatribes com as secretas), serve-se quentinho: nomeações para a EDP e Águas de Portugal. Em estúdio, a análise do convidado analisa. Sem ferir susceptibilidades; na posse de dados limitados; reconhecendo algum amiguismo, e deambulando entre a história da mulher de César e uma ou outra situação nomeadamente (e obviamente) contra-indicada. Risinhos. [esta(va)mos enganados quanto ao ensopado de filhadaputismos, mentiras, hipocrisia, trapaças e desprezo pela coisa cá em baixo]
Para petisco seguinte, uma visitinha à Grécia, país dos mal comportados, sinistramente emagrecido, onde agora as famílias são obrigadas a entregar as criancinhas a instituições, incapazes já de as sustentar. E ainda assim, nas ruas, manifestações, desordem e desvario. Por cá nada disso, nós ainda podemos beber copos de 5 ao balcão do Peidolas, com o IVA a 13, pois então.
E exportar pastéis de nata: encharcar o mundo de pastéis de nata; sugere-nos em sequência o nosso ministro da economia, o tio Álvaro. Em força, seguir o exemplo do MacDonald`s, do Nando`s, dos cogumelos canadianos. Sem demora a reportagem leva-nos dos pastéis de nata do Álvaro para Belém, para os pastéis de belém, para os turistas a comer pastéis de nata que são de belém. Entrevistas. Análise.
De seguida, ainda não refeitos, uma bomba: a GUCCI finalmente em Portugal: em Lisboa, ali na avenida. Olha ali a PRADA. Reportagem.
Por fim, ficamos a saber de um festival gourmet a decorrer no Hotel Vila Joya em Albufeira, com a participação de mais de 20 chefes e cerca de 65 estrelas Michelin.Entrevistas. Reportagem.

Encher o bandulho a ver os artistas na cozinha pode custar um pouco mais que um ordenado mínimo, por pessoa. Se ficarmos pela sala dos convivas, a brincadeira não chega a um ordenado mínimo por pessoa. Um festim para estômagos avisados e carteiras com algumas calorias.

Em frente, todos em força…

As minhas cassetes 77: The Cure (mais uma)

2012-01-12T19:55:00.004Z

Ainda há bocado, manipulando um peixe assado no forno. Mais o gato, nem sempre cinzento.

Terei sonhado (ou amanheceu) assim?

2012-01-12T12:20:00.001Z

Mas com o dorsal [19]72

Viagem à volta de quarta-feira

2012-01-11T17:46:00.001Z

Ele recorda. Catorze e qualquer coisa da tarde ou seriam treze e muito.
Uma mão aproximava-se da estante: Defoe ou Swift?, parecia indicar, enquanto ali ao lado, uns olhos que pertenciam ao corpo que sustentava essa mão, incrivelmente, liam:

“Swift propusera-se ajuizar o género humano e deixou um livro de literatura infantil. Isto deve-se ao facto de as crianças lerem as duas viagens iniciais do capitão Lemuel Gulliver e omitirem as últimas, que são terríveis. Perdeu a memória, mesmo a do passado imediato. Ao despedir-se de um amigo, costumava dizer-lhe: «Boa noite. Espero que não nos voltemos a ver.» Nos últimos dias ia de aposento em aposento, repetindo «Sou o que sou», como que para se aferrar de algum modo à sua íntima raiz.”

J.L. Borges sobre Jonathan Swift, “Biblioteca Pessoal. Prólogos”, Vol. IV das Obras Completas, Edição [magnífica da finada] Teorema. Tradução de Cristina Rodrigues e Artur Guerra.

As minhas cassetes 76: Wolfgang Press

2012-01-11T17:24:00.001Z

Declaração de interesses a interesses não declarados

2012-01-10T12:12:00.002Z

Governoportuguês: lista de agradecimentos (pagamentos)

E os nomeados* para o Conselho Geral e de Supervisão (CGS) da EDP são:

EduardoCatroga

~~GabrielPedro (anjo inútil)~~

CelesteCardona

TeixeiraPinto

Bragade Macedo

IlídioPinto (ex. patrão do Sr. Passos)

* Leia-se contratados.

Porra: o “egoísmo vital experimenta medos pessoais”

2012-01-09T21:47:00.003Z

«Os trapos da pequena abateram-se; uma após outra as tamancas caíram no vazio da noite e duas asas resplandecentes brotaram das suas espáduas. Ela voou, entre Santa Maria e Santa Madalena, em direcção a um astro rubro e desconhecido onde se encontram as ilhas dos Bem-aventurados. É aí que um ceifeiro misterioso vem todas as noites, com a lua por foice; ceifa, entre os prados de abróteas, estrelas cintilantes que semeia na noite.»

Marcel Schwob, “A Tamanca”, in “Coração Duplo, vol. 1”- Tradução de Raúl Henriques - Edição Cavalo de Ferro

Devo muitos luares de foice a J. L. Borges. E algumas estrelas cintilantes, também. Este pedaço é retirado de uma dessas, obviamente congeminado à luz reflectida de um ocasional espelho. Saiu da pena de Marcel Schwob, um francês que viveu no final do século XIX.

Saturday night fever my ass

2012-01-08T10:43:00.004Z

primeiro isto na tasca

e depois isto...

Até ver

2012-01-07T10:37:00.002Z

Parece que amanheceu assim

2012-01-05T11:17:00.001Z

Tedium vitae

2011-12-29T19:06:00.003Z

As minhas cassetes 75: Pixies

2011-12-28T18:02:00.001Z

Perto de si

2011-12-27T17:03:00.005Z

«- Um bom agente dos serviços de informação está perdido quando tem que intervir nalguma coisa que já aconteceu. A nossa profissão é fazer acontecer antecipadamente. Estamos a gastar não pouco dinheiro para organizar tumultos nos boulevards. Não é preciso muito, umas quantas dúzias de ex-detidos com alguns polícias à paisana, saqueiam-se três restaurantes e dois bordéis cantando a Marselhesa, incendeiam-se dois quiosques e, depois, chegam os nossos fardados e prendem-nos a todos, depois de uma simulação de luta corpo a corpo.

- E para que serve isso?
- Serve para manter no fio das preocupações os bons burgueses e convencer a todos de que são necessárias atitudes fortes. »

“ O Cemitério de Praga”, Umberto Eco (gradiva)
Tradução de Jorge Vaz de Carvalho

Nós é mais Rockin

2011-12-24T12:39:00.000Z

Parece que duas horas antes havia escrito: amanheceu assim

2011-12-23T13:00:00.002Z

No "suave odor arcaico dos molhes irlandeses"

2011-12-22T14:58:00.002Z

“Nunca, como naquele momento, lhe tinham assentado melhor os versos do poema «Dublinesca», porque, por arte e magia das circunstâncias, o seu breve passeio nocturno até ao pub estava a transformá-lo na velha puta da gabardina do fim do mundo, quer dizer, na inesperada reencarnação do último fulgor da desgraçada literatura e, ao mesmo tempo, num pobre velho acabado e morto de frio que caminhava por ruelas de estuque, onde a luz era de peltre e por onde passava ele próprio, o último editor literário da história, convertido no seu próprio funeral vivo”.

“Dublinesca”, Enrique Vila- Matas
Tradução de Jorge Fallorca

Vá você senhor primeiro-ministro

2011-12-20T11:25:00.005Z

E não se esqueça de levar os restantes membros do governo. Gente tão qualificada, certamente não terá dificuldades…

Everyday is like sunday?

2011-12-19T12:27:00.003Z

jantar gourmet de domingo

Um domingo pode ser todo um mundo: levantar-se enroscado na rosca e chá verde; limpar a casa [música altos berros], comer a sopa. Olhar lá para fora. Caminhar longe do centro comercial [comprar mantimentos]; sentir frio. Beber cerveja [Sporting]. Fazer um jantar delicadamente faustoso. Comer. Sentar-se ao lado disso tudo.

Escrever [segunda-feira] um domingo pode ser todo um mundo…

Hoje amanhecemos assim

2011-12-11T11:46:00.002Z

Para quem ainda acredita no pai natal

2011-12-08T22:12:00.002Z

"Max Schrems é um estudante de direito, austríaco, de 24 anos. Por curiosidade, fez o que a nenhum de nós ocorreu:quis saber que informações tinha a empresa Facebook sobre ele, mesmo depois de ter deixado de ser membro daquela rede social. Ou seja, depois de sair da rede, o que lá tinha ficado.

Os seus piores receios foram largamente ultrapassados pela realidade: estava lá tudo. Depois de muitas pressões e ameaças recebeu, talvez por desleixo, diretamente da Califórnia, um CD com toda as informações que a empresa mantinha: 1.200 páginas (quando impressas) de dados pessoais, divididos por 57 categorias, recolhidos ao longo dos três anos em que esteve na rede. Como o próprio recorda, nem a CIA ou o KGB alguma vez tiveram tanta informação sobre um cidadão comum".

Sacado daqui

Filme do dia (para a noite)

2011-12-08T15:00:00.003Z

“Funny Games”, (1997), de Michael Haneke, com Susanne Lothar, Ulrich Mühe e Arno Frisch.

Ontem revimos o “Funny Games” original - não aqueloutro sucedâneo asséptico made in US, do mesmo realizador -, uma verdadeira lixa num estômago ulcerado. Ou, se quisemos entrar numa merda sociológica, talvez o abismo psicótico do tédio mais absoluto do mundo moderno.
Recordei-me quase logo, ou se calhar durante o sono, de uma deixa do Padre Brown (in "O Segredo de Flambeau" de Chesterton), que havia lido de tarde: “Podemos achar que um crime é horrível porque jamais o poderíamos ter cometido. Eu julgo-o horrível por saber que poderia tê-lo cometido”.

Assim seja

2011-12-06T22:35:00.003Z

Por acaso até era mesmo doutor

2011-12-05T17:23:00.003Z

Morreu o Sr. Doutor Sócrates, um tipo que jogou naquela fabulosa selecção brasileira, a única que gostei, no mundial de 1982 na Espanha, ao lado do Zico, Júnior, Falcão e outros. Um tipo que foi um dos ideólogos do Corinthians democrático, o primeiro clube (e o único?) que realizou a autogestão participada, uma espécie de cooperativa onde todos tinham voz. E até ganhavam, os cabrões…

Também andamos assim

2011-12-04T17:24:00.009Z

“Lá fora, a tempestade chegara de uma assentada, como a noite em Coleridge, e tanto o jardim como o telhado de vidro se haviam escurecido com a chuva que caía. O Padre Brown parecia estudar mais o papel do que o cadáver; havia-o aproximado dos olhos; e parecia estar a tentar lê-lo à luz do crepúsculo. Depois ergueu-o contra a débil luz, e, enquanto o fazia, o relâmpago contemplou-os durante um instante tão branco que o papel pareceu preto em comparação.”

“A Forma Errada”, in “Os Melhores Contos do Padre Brown”, G.K. Chesterton .
Edição Assírio&Alvim – Tradução de Jorge Pereirinha Pires.

“Chega-lhe à alma o desaparecimento dos autores literários. Comove-se sempre com essa realidade que a Rede anuncia para o futuro, cada vez com mais clareza".

“Dublinesca”, Enrique Vila-Matas. Edição Teorema – Tradução de Jorge Fallorca

Apontar é feio

2011-12-04T12:20:00.002Z

O anúncio do fracasso tinha sido muito poético*

2011-11-27T17:09:00.004Z

Cartoon de Luís Afonso

Derivado ao muito trabalho desperdiçado em horas vagas, apenas hoje, enquanto desmantelo todo um sistema neuropsicomotor alicerçado num procedimento rotineiro que demorou dois anos a construir de raiz, apenas hoje, digo, estou em condições de analisar superficialmente o estado das coisas. A saber, para começar aquela notícia que passou ao lado da gaiola da luz: Portugal paga 34,4 mil milhões em juros à troika. Este valorzeco é para aí ou mais metade do empréstimo, depois de se pagar o valor total do empréstimo, claro. Um óptimo negócio, já se vê. Entretanto a Itália, por sorte, já se junta a este grupo avançado de caminheiros rumo ao abismo. Modernos, ainda assim não resistimos à devassa alheia por aí fora, mas em conformidade passam-nos ao lado cenas sem próximos capítulos dentro de casa, nunca se sabe. Por exemplo, da mesma forma que a cena da Grécia nunca cá arribaria, também esta cena da Grécia nunca cá vai arribar, pois não?: Surto de malária na Grécia sem risco de contágio a Portugal.

*Frase título retirada de "Milénio I. Rumo a Cabul" de M.V. Montalbàn

2011-11-27T11:33:00.001Z

Ser sportinguista é meio caminho andado para um pacemaker...

Tudo bons rapazes

2011-11-20T17:15:00.002Z

Como se diz na minha terra, faz-me espécie que a mesma gente que em qualquer questiúncula de trânsito apite, insulte, ameace e até se bata; a mesma que num qualquer jogo de bola (pode ser no café) se chateie, provoque, insulte e ameace e até se bata; ou aquela mesma que por assuntos de um murete ou um qualquer rego de água desate logo a puxar da caçadeira, e aqueloutra que sob um qualquer diz-se que improvise um arremesso de ácido sobre a putativa causa de embaraço; essa gente é a mesma que encara com bonomia budista a irremediável crise, as imprescindíveis medidas e a inevitável austeridade e miséria. Essa mesmíssima gente acolhe com um enfadado são todos iguais, os casos e as pessoas envolvidas nos BPN, BPP e nas sucatices, ou a pornográfica relação entre o poder e algumas empresas privadas com um entra e sai desmedido de um lugar para o outro sem qualquer pejo. A mesma gente que convive paredes meias, diariamente, com delações, favorecimentos, luvas, atropelos, abusos de poder e muito medo à mistura. E sobretudo, dando-se bem com o silêncio conveniente. A ágil dobragem de espinha.

Será quiçá a esses que o Sr. Alemão da troika Jürgen Kröger se refere como gente boa, eventual eufemismo para corno manso. Não sabemos se este senhor conduzirá o seu automóvel enquanto nos pastoreia, mas ainda vai muito a tempo de numa qualquer das nossas maravilhosas rotundas mudar de opinião.

Hoje amanheceu assim

2011-11-19T10:43:00.001Z

Só com a boca

2011-11-17T21:52:00.001Z

Porreiro pá, mas

2011-11-16T21:15:00.003Z

há um problema qualquer com a bandeira, não?...

Enquanto decorre o saque curiosas impressões na 1ª pessoa de alguns tipos não propriamente próximos

2011-11-13T16:11:00.010Z

"O saque de Roma" pintura de Martin van Heemskerck (1527)

"Limitado como sou, só há pouco tempo me dei conta que todas as teorias e saberes académicos pouco ou nada interferem no processo de decisão, na prática de quem detém responsabilidades e muito menos na arte de manter o poder. Com ou sem socialismo, com ou sem liberalismo, com ou sem nacionalismo, os portugueses continuariam a ser irresponsáveis, corrompíveis, timoratos, gananciosos, nepotistas, fisiologistas, sem respeito pela lei, agarrados a pandilhas e lóbis para todos os gostos e oportunidades, avessos ao bem-comum, críticos cáusticos de toda e qualquer forma de autoridade, maledicentes, invejosos, ingratos, servis ou respondões. São traços de carácter colectivo, pelo que um golpe de Estado seria seguido de um novo regime salpicado de Varas, Loureiros, Sucateiros, Godinhos, Joaquins Pessoa, Pedros Soares, Duartes Limas, Felgueiras, Isaltinos".

Escreve o Sr. Combustões, um tipo para aí monárquico conservador a frio e a sério, muito próximo de histórias asiáticas – In Combustões

"A responsabilidade é sempre dos principais dirigentes, mas também é de todos. Nós temos uma maneira de estar que nos leva a estas situações. A pequena cunha, a pequena vigarice, a economia paralela. Como eu digo às vezes, isto já não é um país, isto é um lugar mal frequentado. Somos o que somos. Ainda sofremos as consequências da inquisição, que secou as elites em Portugal, e faltam-nos elites."

Diz em entrevista ao Jornal I (12-11-11) o improvável Vasco Lourenço, Militar de Abril, um tipo que alguns gostam de não gostar. Um tipo quase próximo – diz ele – de um Mário Soares mais antigo.

"Fico muito irritado. Não Suporto o Portugal da moscambilha e da tranquibérnia. Videirinhos, patos bravos a enriquecer. Fulanos a falar engravatados na televisão que deviam estar na cadeia, muitos deles. Deve obrigar também a uma reflexão."

Diz-nos Mário de Carvalho em entrevista ao Jornal I (12-11-11), um tipo escritor que gosta de dizer palavras difíceis a jornalistas já de si pouco dados a literaturas e a escrevinhares, e nós levamos por tabela. Um tipo que estudou direito porque não tinha jeito para nada, e que talvez esteja próximo de alguma esquerda antiga não comprometida e por aí fora, quem sabe.

Caro Mário de Carvalho, moscambilha pode ser por exemplo tramóia, e tranquibérnia, por exemplo, trampolinice ou falcatrua. Não havia necessidade.

Hoje amanhecemos assim

2011-11-13T11:59:00.001Z

por acaso: RTP2 (12-11-11)

Não me lynches com isso: nunca foi apenas cinema

2011-11-09T21:18:00.000Z

E portanto eu queria ser um

2011-11-06T17:54:00.002Z

explorador indefinido de países improváveis(...)

in "Milénio I. Rumo a Cabul" - Manuel Vazquez Montalbàn

Do melhor: Paus

2011-11-05T15:38:00.000Z

Coisas mesmo importantes

2011-11-01T16:06:00.000Z

Feirense 0 - Sporting 2 (Estádio de Aveiro 30-10-11)

Parece que foi o Camus que um dia escreveu – e cito de cor – que apenas no teatro e no futebol, ao domingo à tarde, um tipo se sente verdadeiramente inocente. No teatro não digo nada. Quanto ao futebol raramente é ao domingo à tarde. A imagem em cima foi tirada num domingo à noite, pouco antes de uma ameaça de coçório perpetrada por uns elementos da força policial, desejosos de bater em algo e em força, embora tivessem esbarrado com uns gajos como nós, mais pacíficos que um coala, e guarnecidos de uma capacidade de diálogo muito superior ao Guterres. Ao intervalo lá descemos para junto da turva onde se está muito bem, e até se canta uma canção contra os jogos à segunda-feira e outros dias que tais e contra os rufiolas da SportTV – só nós sabemos porque não ficamos em casa.

“ Vai Reinaldo”, dizia um gajo atrás e mim, “vai Van Wincla” gritava outro, e eu pensava entre berros que tudo aquilo fazia sentido, e o que fazia falta era um sentido para a vida, e vai daí lembrei-me (mas isto tudo muito rápido) que o Julian Barnes, que gosta largo de futebol, tinha escrito no seu “Nada a Temer” que o Camus tinha dito que a “reacção adequada à falta de sentido da vida era inventar as regras de jogo, como fizéramos para o futebol”. Foda-se, esta merda anda mesmo toda ligada, pensei assustado…

Os 400 golpes mais 1

2011-10-23T15:14:00.002+01:00

Os golpes acabaram por surpreender-me. Lá para o sexagésimo oitavo já estava por conta do bueiro. Até que ponto fabricamos as nossas memórias, não o sei dizer, mas tendo em conta que vi o filme nos idos noventa, igualmente na televisão, posso agora afirmar – não sem receio de represálias do meu cérebro – que dessa(s) vez(es) terei visto o filme sem olhos de ver, quer dizer, estando de olhos abertos e aparentemente observantes, estes não viam nadinha. E ainda agora acontece. Sustentado na arqueologia da memória, posso assegurar que naquela altura íamos a todas, o que nos facultou um arcabouço razoável para lambermos as feridas e experimentarmos tudo outra vez. Estava (ontem) a ver o filme e a pensar que “isto não tem nada que ver com belíssimo” - é muito mais do que isso - e que para além de uma câmara engenhosa e tecnicamente gandula, o substrato narrativo (que existe!) não se distancia do tempo/espaço em que ocorre.
Estávamos em 1959, e recordei-me logo de uma frase do Pepe Carvalho (no Milénio I de Montalbán), aludindo ao ”envelhecimento da modernidade”, ou se quisermos, o envelhecimento precoce da modernidade. A coisa nasceu velha. De um capitalismo juncado (e fundado) em cadáveres, passamos - e estou agora claramente a extrapolar viajando no tempo- para um capitalismo juncado de dívidas e fundamentado nestas. Vítima alarve, dir-me-ão, mas não me comovo, sabendo que a estes políticos e dirigentes dá muito jeito a total ausência de memória, e um desconhecimento quase total do povo da (sua) história (para além de datas avulso e comemorações esvaziadas do seu sentido), reconhecendo-se, todavia, que aqueles políticos que constam da frase anterior também desconhecem a história e têm a memória mais curta que um peixe. Por isso dá jeito.

Fazendo mais um link cerebral, manieto a letra do Cais dos GNR:

Se o mercado impera

Vais sempre longe demais…

Que querem, não estou inspirado…

Diz o governo ao povo: dança pá

2011-10-22T10:19:00.001+01:00

- EU NÃO SEI DANÇAR...

Vão para o diabo sem mim: o burro do povo

2011-10-16T13:19:00.003+01:00

Parece que o leite achocolatado ficará taxado como até aqui. Vitória. Parece que o dito é um elemento fundamentalíssimo para o crescimento dos neófitos. Docinho.

Parece que há por aí muita gente surpreendida com algumas das medidas tomadas por este governo de santinhos trauliteiros (e intrujões). Pergunta-se em quem terão votado (quando se dignaram a ir votar) nos últimos 35 anos estes “surpreendidos”, “ultrajados”, “acampados” e “indignados”.

Eu confesso-me fodido. E burro: como a personagem – assim me pareceu- principal do filme de ontem na RTP2, ”Peregrinação Exemplar” do Bresson. Leio que lá mais para o fim da película (quando já cá por casa nos interrogávamos quem era o burro), o burro é salvo por um moleiro que acredita que ele é a reencarnação de um santo. Basicamente é esta a história do nosso país. E aposto que alguém virá para nos salvar…

Envernizados pelas lagostas

2011-10-09T14:23:00.009+01:00

Plano efémero de uma Instalação MM (praia de Ofir 08-10-11)

Uma vez passada a caixa dos “camemberts”
o escaravelhozinho perdeu-se no deserto
onde o presunto quase morreu de fome
Corre a um lado e outro
mas a um lado e outro só vê tomates caiados
Olha para cima e vê um cabide
a rir-se dele
Ó cabide envernizado pelas lagostas
tem piedade de um escaravelhozinho que deita a língua de fora
por não poder disparar sobre as meias
que dariam um tão bom jantar
Tem piedade de um escaravelhozinho que toca flauta
para tentar encantar-te
porque julgou que tu eras serpente
Porque não eras tu uma serpente de campainhas ou lunetazinhas
o escaravelhozinho teria roído a sua flauta
desesperado
não teria esperado a morte
atrás de uma gravata
E a morte não teria vindo
como um ancinho de cristal
e a morte não o teria apanhado
como se apanha uma "beata"

"NOITES DE INSÓNIA", Benjamin Péret, tradução Jorge de Sena (ASA)

Construção humana sintonizada com o espaço envolvente obedecendo a uma vertente prática perfeitamente inteligível (Ofir 08-10-11)

Patati patata e isto

2011-10-09T10:30:00.004+01:00

"Dêem-nos uma televisão e um carro mas livrem-nos da liberdade".

In “MASCULINO FEMININO”, Realização de Jean-Luc Godard, 1966 (RTP2, 08-10-11)

Coisas do arco-da-velha

2011-10-03T21:30:00.005+01:00

Peter Murphy (Bauhaus) , Hard Club, Porto 01-10-11 (cortesia anónima)

Aprender a envelhecer, sem cascos de carvalho.

E saber mais, apenas no Tio...

Por exemplo

2011-09-18T16:58:00.003+01:00

"Montaigne acreditava que, já que não podemos derrotar a morte, a melhor forma de contra-ataque é tê-la constantemente em mente: pensar na morte sempre que o nosso cavalo cai ou cai uma telha dum telhado. Devíamos ter o sabor da morte na boa e o seu nome na língua. Antecipar a morte é soltarmo-nos da sua servidão; além disso, se ensinamos uma pessoa a morrer, ensinamo-la a viver.”

“Nada a Temer”, de Julian Barnes, Quetzal, Tradução de Helena Cardoso.

Julian Barnes, autor do genial “O Papagaio de Flaubert”, mereceria (temos quase a certeza) uma capa mais interessante para a versão portuguesa de “Nada a Temer”. Entre a aproximação xunga ao genério da série Sete Palmos, e as capas de livros de auto ajuda com as letrinhas em relevo e a arvorezinha num fundo cinza com sombreados, esta capa é menina para despertar em nós uma fúria raivosa capaz de decepar de um só golpe o frontão do moço que disserta ali perto sobre literatura, ou o caralho. Resta-nos a consolação de muita gentinha comprar isto ao engano.

Vão para o diabo sem mim - parte zero

2011-09-04T15:38:00.005+01:00

Acordei a pensar nisto e não sei se compreendo.

Mas eu vi tudo: por obra de um espelho, a junção da liberdade com o multibanco. O hipermercado que precede(u) a betonização; o shopping que simula a rua e a praça, a calçada e o largo, e depois a vida. Do panadinho ao hambúrguer foi um ápice. Mas Fátima lá ficou.
Da longínqua Europa, começaram a vir charters de cheques em branco. Turistas very white vieram observar os nativos, e encheram alguns hotéis. Ninguém saberia dizer quem era essa tal de CEE, depois UE, mas agradecíamos a bandeja com os subsídios, empréstimos e graças, que o diga o pobretanas do Sr. Américo Amorim.
E tínhamos, claro que tínhamos, uma estratégia: manter a cancela semiaberta; o caciquismo; a roubalheira miudinha; mostrar obediência e fechar as portas a tudo que não fosse (supostamente) moderno; e claro, as auto-estradas. Os patrões compraram o seu Mercedes e arranjaram a sua amante. Os trabalhadores quiseram ser patrões. Eis tudo. Era óbvio que o têxtil tinha futuro e ao interior rapidamente se chegaria. Entretanto o povo começou a pedir emprestado para a casa, o carro e o aparador da sala. Os bancos, as agências de viagens e as capas da Sentinela e Despertai prometiam paraísos com leõezinhos a beijar gazelas e criancinhas a brincar com crocodilos delicados. Tudo isto servido com políticos semianalfabetos devidamente credenciados, capazes de assinar o seu nome e soletrar a palavra ECONOMIA, rodeados de seres humanos capazes de qualquer coisa para ficarem com uns restos. E longas filas de espera para isto tudo. Resta-nos pois o Euromilhões ou Nossa Senhora de Fátima.

21 gramas

2011-08-27T19:39:00.002+01:00

"Estava frio dentro do quarto. Fechei outra vez a porta, limpei o puxador com o lenço e voltei para junto do totem. Ajoelhei-me e observei a superfície de pêlo alto da carpete que ia até à porta da entrada. Pareceu-me ver dois sulcos paralelos como se tivessem arrastado nessa direcção os calcanhares de alguém. Quem quer que tivesse arrastado o corpo estava determinado. Homens mortos pesam mais do que corações partidos.(....)"

Philip Marlowe in “À Beira do Abismo” de Raymond Chandler

Tradução de Carlo Magalhães

As minhas cassetes 73: Radiohead *

2011-08-27T19:10:00.002+01:00

Parece que ontem estava por Coimbra em, digamos, 1995?...uma cena quase Fringe.

*Do álbum "The Bends"

Exclusivo: um dos protagonistas dos riotes em Inglaterra

2011-08-15T14:00:00.000+01:00

Em que rua fica Inglaterra?

2011-08-09T22:37:00.002+01:00

Não é isto...

Nem isto

Paradoxalmente

2011-07-31T16:47:00.004+01:00

Não prometemos nada, apenas trabalho. Com esta contradição à priori alinha-se todo um país em fileiras cuja tabuleta assinala:”a banhos”. Não iremos. Não iremos ao insuportável mundo dos areais, mas deixaremos um rasto de livros para que os bufos (hoje denominados de espiões) se comovam à nossa passagem.
Relativamente à tarefa, restava-nos talvez aferir que: “Enfrentar e retribuir o ódio podia ser um sentido da vida, um costume, ou gozo; quase tudo era preferível ao tecto de chapas esburacadas, às secretárias poeirentas e cambadas, às montanhas de pastas e arquivadores encostados às paredes, às ervas daninhas pungentes que cresciam enredadas nos ferros da janela panorâmica desguarnecida, à exasperante e histérica comédia de trabalho”(…).
Não contentes, estorvamos a farsa, por exemplo, vendo o “Gran Torino”, Directed by Clint Eastwood, ou com a emoção na corda bamba do séc. XIX, lendo que:” O aparecimento da vulgaridade costuma ser útil muitas vezes na vida: ela alivia as cordas demasiado tensas, atenua os sentimentos de presunção ou de falta de respeito próprio, lembrando-lhes o seu parentesco com eles(…)”. Não há nada de mal nas coisas truncadas. A própria realidade é hoje um autêntico inventário de acontecimentos truncados. Resta-nos um filtro, ou ir fumando e cuspindo os restos que se pegam aos lábios e língua.

A primeira citação, ou muleta truncada é pertença do Sr. Onetti. Juan Carlos Onetti era um jovem Uruguaio quando publicou “ O Estaleiro” em 1961, data em que, obviamente, Sofia Castro Rodrigues e Virgílio Tenreiro Viseu, não faziam a mínima ideia que iriam vertê-lo para a língua portuguesa 40 anos depois através de uma edição Ulisseia. Eu próprio não fazia a mínima ideia, claro está, que iria juntar todos estes trapinhos aqui.
Ali, a segunda truncadisse, sempre me pareceu uma ideia. Uma Ideia é coisa muito séc. XIX. Pertenceu à pena de Ivan Turgéniev, em “Pais e Filhos”, páginas 118 e 119, da edição portuguesa dos Clássicos da Relógio de Água, traduzida (do Russo, pois) por António Pescada.

Bússola Andress

2011-07-23T21:29:00.006+01:00

Londres, Julho 2010

Há qualquer coisa de insidioso na rotina. O mesmo se passa na viagem. Talvez por isso ambas sejam tão necessárias. Pensava nisso agora enquanto começava a escrever algo, supostamente, acerca da linguagem, e de como esta serve como veículo de transmissão de falsificações, de criação de ilusões. Nas TVs da Europa, os movimentos tipo “indignados” surgem-nos como algo novo. Novo?, interrogo-me. Diferente? De que modo isso releva ou interessa ao outro lado, ao sistema capitalista? Existirá um outro lado, ou será apenas outra face da mesma moeda?

Recordo, por exemplo, um acampamento em Londres que observei em Julho de 2010, (uns meses antes dos acampamentos indignados - que merda de nome) ali bem no centro político da cidade. Não me recordo porém de o ver na TV, muito menos em Portugal. Foi-me confidenciado que era até um acontecimento banal, para aqueles lados, e permitido naquele lugar, portanto aceite, o que pode parecer estranho num país cheio de “proibido andar de skate nesta área”. Estranho? Talvez não.

Recentemente deparei-me com um “Bal Populaire”, ali para os lados de Montmartre, junto à estação de metro de Abbesses, organizado por uma tal de “Union des Etudiants Communistes”. A coisa era gratuit, e tinha supostamente uma costela de “solidarité avec les peples árabes!”, mas não se notava nada, quer dizer, a malta não estava a dizer palavras de ordem, nem sequer havia palanques ou discursos à volta da fogueira, nem assembleias, nem ponto do dia. E se calhar também não estavam assim tantos Árabes como isso. Simplesmente música ao vivo, rock, hip-hop, reggae - pareceu-me, e nada de especialmente recomendável; salsichas e uma cena qualquer de porco (porco e Árabes?) grelhada; bebidas alcoólicas (ui, os árabes), tipo cerveja choca, Ricard, vodka e até vinho tinto a copo. A fauna era variadíssima, entre pretos, brancos, árabes(?), alguns turistas, franciús, freaks, japoneses de câmara tudo menos oculta, e gajos que não se percebia muito bem o que eram, ou deixavam de ser. Se no primeiro dia ainda se viam uns tipos com autocolantes da UEC, no segundo dia nem isso. Não era encenado. Era quase só divertimento, aberto a toda a gente. Era barato. Ninguém chateava, mesmo quando alguém vociferava (quase murmurando): la decadence de la France. Podia-se até mijar no jardim minúsculo. Ou namorar. Ou mijar num café/brasserie próximo entre olhares cúmplices. Não, para além do gajo da decadance, não sei se estava muita gente indignada por ali. Mas aquilo pareceu-me livre, liberto, libertino. E isso é estar realmente do outro lado: talvez o pior que poderá acontecer ao sistema capitalista.

Place des Abesses, Montmartre, Paris, Julho 2011

2011-07-11T17:44:00.002+01:00

Às vezes dá-me pena. Tanta dureza, tanta fé, tão impassível ou inocente soberba, e os anos passam, inúteis.

in " O punhal", Jorge Luís Borges (Editorial Teorema)

Pasmo mudo

2011-06-26T21:54:00.003+01:00

Ontem: Noute. Quente, para não animar ninguém com vontade de “hostes”. E depois todo um programa semanal em que não participei, animei, ou sequer exclamei qualquer vontade, desígnio, ou empenho em verberar os hematomas de uma desgraça que, sendo alheia, é a própria, e a mais não serei obrigado. Posto isto, não reconheço a mudança.

Hoje, se calhar recordo que os “acontecimentos não aconteceram, estão à espera de acontecer no momento em que pensarmos neles”, relendo o “Austerlitz” de W.G. Sebald, e esperando subitamente melhores dias neste (outro) início de noite. Fui - evidentemente lá estive - à padaria, procurando a rosca e, ainda assim, na manhã quente desci e subi essa inclinada plataforma sem pensar em nada, atravessando um reservatório de calor e luz encoberto pelos muros e por um conjunto, segundo creio, de memórias, que me dificultaram, por momentos, atravessá-lo, sem que me detivesse por um momento. Chegado, recebi o chá numa ventura que encerrava trabalhos: carro; casa, livros; trabalho; discos…e um “pasmo mudo”?

A minha flagrante incapacidade para aturar certas merdas: Parte II

2011-06-02T22:04:00.003+01:00

isto é do Angeli

Na padaria arrisquei o pescoço com um papo-seco de água a 25 cêntimos o estouro. Mal cosido, entalou-se-me logo no gasganete à melhor de 4. Acrescentei o vício do tabaco, baratinho e pequeno, 3.50 Euros, num ruminar futuro de estacionar carros, saga infinita do tone da bomba, após um carregamento ínfimo no depósito, quase por aí a 1.4 a litrada, e já nem sorvi o jornaleco, nem fiquei para a final dos tremoços com finos a tiracolo. Cá fora, mas não muito, recebi um estalo da operadora dos sentidos, e o telemóvel foi logo desbaratado num sortido futuro com direito a ninfas e colóquios infinitos com o diabo. Tudo à borla durante uma semana, mediante um carregamento de mulheres virgens da polónia, via ryannar, sem passar no infortúnio de uma tarde de sábado na discoteca Tomadia, ali perto de Barcelos, onde passavam sempre os The Cure. Após 400 voltas na rotunda nova sem conseguir desmarcar-me para a saída nem tirar o pistolão mexicano, é já prestes e vomitar um rinoceronte de catarro, dei de caras com um sentido proibido novinho em folha e uns dizeres políticos, reconhecidos unanimemente como arte urbana. Acabei a almoçar num sítio que se via grego para nos explicar como pagar a conta, e com a Boémia 1835 a 1,20 a solha. Teso como um virote, acabei a tarde a trabalhar no local do costume, com cara de caso e uma fome catalisadora de experiências heterossexuais.

Gil Vicente Futebol Clube

2011-05-29T21:30:00.001+01:00

A gaiola no carreiro

2011-05-11T20:33:00.003+01:00

Enquanto não tomarem consciência não se revoltarão, e enquanto não se revoltarem não poderão tomar consciência.

"Mil Novecentos E Oitenta E Quatro", George Orwell

Fuck troika

2011-05-08T13:02:00.003+01:00

We have our own bastards !

Simplesmente inteligência

2011-05-01T14:42:00.002+01:00

"Essa atracção devia-se muito mais à convicção secreta – ou talvez nem sequer fosse uma convicção, à mera esperança – de que a ortodoxia política de O’Brien não fosse perfeita. Pairava-lhe qualquer coisa no rosto que irresistivelmente o sugeria. E, pensando bem, talvez não fosse afinal a heterodoxia o que trazia inscrito no rosto, mas simplesmente inteligência."

“Mil Novecentos e Oitenta e Quatro”, George Orwell, Edição Antígona, Tradução de Ana Luísa Faria

Eles andam aí

2011-04-17T16:28:00.007+01:00

Braga, Avenida Central (Abril 2011)

"o filho-da-puta (mesmo quando ainda não o sabe) vive de um modo geral preocupado, vive tanto mais preocupado quanto mais filho-da-puta é, vive preocupado com as suas preocupações e com a despreocupação dos outros, vive em permanente inquietação mesmo quando aparenta calma, tudo o que é novo o perturba, é para ele causa de tormentos e temores (…).

De resto, o filho-da-puta gosta de falar de doenças, de assistir a desastres, de ver tristes ocorrências; o filho-da-puta sente-se confirmado sempre indirectamente, sempre na preocupação dos outros, ou no que ele julga ser a preocupação dos outros; por isso se alegra com a fraqueza alheia e ri das minorias, dos que são diferentes dele, ri porque tem a certeza de que é ele, filho-da-puta, que está certo, que sempre esteve e está certo."

“discurso sobre o filho-da-puta”, Alberto Pimenta, 7 nós, 6ª Edição (a 1ª edição remonta a 1977)

Swans: também estivemos lá

2011-04-11T17:49:00.002+01:00

cortesia de um dos que por lá passaram

O eterno retorno

2011-04-06T22:01:00.003+01:00

sacado de meditacaonapastelaria.blogspot.com

A minha flagrante incapacidade para aturar certas merdas: Parte I

2011-03-17T21:57:00.001Z

A minha flagrante incapacidade para aturar certas merdas, não resulta de nenhum elemento fundamental exclusivo, nem enriquece os meus momentos de regalório privado um pouquinho que seja, mas como de um facto com “c” se trata, e ao qual não posso nem quero fugir, deverá ser abordado com alguma parcimónia. Em primeiro lugar o convívio politico que nos – salve seja – pastoreia, deriva directamente do povo que o serve, curvando a espinha e almejando-lhe o assento. Mais a mais, pela força do sistema de voto, confirma-se a fervência de um agrupamento cujas divergências não chegam sequer ao segundo prato. E logo aí tem-se a construção de todo um edifício.

Desse desatino, aparentemente camuflado, longas rapinagens nos infestam os dias, ali na TV e nos jornais, acolá, em cada centímetro de terra disponível para os seguidores do status quo, desde os coladores de cartazes, passando pelos informadores avulso de toda a verdade que afecta o grupo em questão - nós todos - não esquecendo aqueles que se marimbam por razões de hedonismo, e outros que emigram pelo cansaço e fundamentalmente pelo (suposto) devaneio da necessidade. Tudo mudo, dizem-nos, tudo para nosso bem, quase sem se rir, aborrecendo o seu pequeno cérebro de cachalotes de água doce, sem espermacete que nos ilumine a devassa. A páginas tantas a plebe julga-se presente, o que está provado, desde que seja em doses minúsculas nos seus delírios, e de preferência com benevolência de instâncias superiores acopladas aos seus gadgets, vulgo geringonças, repletos de amigos…

Rente ao fim:apesar da inutilidade da literatura

2011-03-13T21:52:00.002Z

O invisível Sol parecia como esmagado por toda a parte, havendo apenas no lugar que ele ocupava verdadeiramente um extraordinário feixe de intensas espadas de fogo. O mundo parecia estar coroado pelo signo cintilante dos reis e das rainhas da Babilónia. O ar, concavo como um cadinho de ouro fundido, fervia luminosa e ardentemente.

“Moby Dick”, Herman Melville, edição Relógio de Água, Tradução de Alfredo Margarido e Daniel Gonçalves.

E pensar nisto

2011-01-28T22:20:00.006Z

Queimar livros e erigir fortificações é tarefa comum nos príncipes.

Jorge Luis Borges, "A muralha e os livros", Editorial Teorema.

O blogue do Tio: Um espaço lateral que poderá ser central. Apenas não se sabe de quê.

2011-01-23T10:50:00.013Z

O Tio Foi Em Viagem

A julgar pelas aparências, e tendo em conta informações que tomamos por fidedignas, “O Tio Foi em Viagem” empenha-se em mostrar(-nos) sítios, passagens - não confundir com paisagens - , desvios e lugares (é preciso cuidado com a palavra Lugar, já que esta toma sentidos terrivelmente técnicos em contexto geográfico, sendo pasto regular de doutoramentos em geografia(s) que podem ter designações esquisitas e que a maior parte dos seres humanos desconhece); mas também, segundo cremos, despenha-se a mostrar-nos outros coisas com gente lá dentro, ou por muito perto. A fasquia fotográfica adivinha-se, todavia, muito baixa (em qualidade). A reflexão, quando existente, longe de trivial, assoma-se individualista e egocêntrica, para não dizer balofa. Por lá andam tigres e morcegos. A cada passo, um tal de sujeito refresca-nos com livros e leituras camufladas de desdém. “É cá dos nossos” - pensareis, se aí chegardes.

...

2011-01-09T21:42:00.002Z

Para mim a baleia branca é a parede que me cerca.

Capitão Ahad, in "Moby Dick", Herman Melville

Welcome 2011 - common people

2010-12-30T23:09:00.001Z

É isso ainda estou em 1990

2010-12-30T22:57:00.001Z

O espírito do Natal em Braga

2010-12-25T17:10:00.002Z

E na padaria falta açúcar?

2010-12-14T21:45:00.002Z

Caro cliente: aqui não passa nada. É mais betão. As tostas mistas, a bem dizer, não passam de patelas em pão de saco, sem manteiga que as valha. Bolos: lembranças doces que polvilham os nossos sonhos em ecrãs tecnicolor, geometricamente decentes, com direito a lisonja remelosa. Nada disto engorda. Na memória, cada sombra vasculha o seu sucedâneo através de fontes perfeitamente legitimadas no abraço de uma câmara ligada: tas aí?...

Modern?

2010-12-13T21:33:00.000Z

Por acaso até ia escrever umas coisas inteligentes sobre o momento Sporting que dura que dura mas: obrigado por tudo Manel

2010-12-12T11:48:00.004Z

Imagem com a cortesia alvalaxia.blogspot.com

De um lado uma espécie de equipa do Sporting, com (mais) um treinador a acostumar essa espécie de equipa a não ganhar. Ainda desse lado, uma espécie rara de dirigentes, gestores néscios bem barbeados, levam essa espécie de Sporting aos píncaros do derrotismo: qualquer derrota é uma boa derrota; qualquer derrota é um click(!). Do outro lado, ontem, estava o Sporting a treinar o Vitória de Setúbal. Ainda vale a pena descer a correr as bancadas para junto da vedação e dizer “Olha o Manel Fernandes!”.

Nota: parece que essa espécie de Sporting perdeu com o Vitória de Setúbal, cujo treinador é o Sporting...

As minhas cassetes 72: Felt

2010-12-11T17:18:00.000Z

As minhas cassetes 71 - hoje amanheceu assim

2010-12-04T12:10:00.002Z

The Cure, Siamese Twins- LP "Pornography"

gdeyebexuucbygybx

2010-12-03T22:08:00.000Z

Memorial de uma posta de ontem: na padaria

2010-11-28T22:25:00.005Z

Somos grandes. Na padaria, deus a tenha, preparam-se as festas com bonomia. A cada Martini acresce uma cerveja para aclimatar o desejo, e o pãozinho santo é servido com destreza, a cada cozedura, ora branquinho, ora torradinho, mas nunca, nunca, para nos fazer recordar o antigo pão. Finda a desmama da cimeira da nato e da greve geral, dúzias de tumores pequeninos florescem à volta do balcão vitrina da padaria e, imagina-se, ali ao lado, em todas as casas as intumescências imperam em pequenas salas de ensaio, tipo “hall de entrada” e restantes pleonasmos que nos sustentam num desmaio contínuo até ao centro comercial. Pelo menos está quentinho, dir-me-ão, enquanto comentamos o jogo do dia. E o “Sporting quase ganhou”, dizia-me o sr. Silva, com o seu sportinguismo envergonhado a tiracolo, sem respingar ao moderno portista sr. Lopes, salientando este, a renuncia belíssima do sr. Silva a ter tomates, ao mesmo tempo que respondia a um outro “Lopes” vermelho de Benfica (que por um acaso tinha sido recentemente operado a um “talo na perna”), que também tinha uma coisinha má, o que lhe dava sólidas razões para emborcar uns quantos portos brancos (enquanto acariciava a muleta), demonstrando por a mais b, que o título para eles seria uma miragem.

Recordação: será sonho ou uma greve geral?

2010-11-23T21:59:00.002Z

Acordar cedo e gelar enquanto aqueço o chã, voltando logo a seguir para o recinto dos lençóis e cobertores, com um jornal à vista e alguns livros e apenas um braço de fora, o que torna tudo tão impraticável…penso (pensava) como vai ser?, e logo caminho em círculos, em círculos, prestes a morder a cauda, nem sequer é um labirinto antigo, ou um conto do Borges ou do Calvino....nem sei bem o que escrever enquanto limpo o nariz. Não é uma imagem bonita, isso não...

A circunstância fixe

2010-11-19T23:00:00.002Z

Por um acaso sei onde estou. Ali, quase longe, um país anota as purgações de um outro que é o seu. Afinal é mesmo perto. Na grande capital, brincam-se aos políticos e às guerrinhas. Já se sabia, os grandes chefes multiplicam-se na roda à volta da fogueira, fumando o seu cachimbo em área permitida, enquanto outros treinam à manif com dia e hora marcada, antecipando placidamente o seu momento. É toda uma estrutura de ensaio, rematada nas mais singelas instâncias da simulação: todos juntos, cada um no seu (esboçado) lado da barricada. Resta-nos, um dia destes, a visita à casa de alterne crise, onde se assentam as alternadeiras cognominadas mercados. Paga-se um copo, mas nem se fode nem se sai de cima.

Poderiam ser vitupérios à solta na desmama

2010-11-15T21:56:00.002Z

Eu apenas ia escrever sobre uma cena. Aliás, tudo terá começado com um artigo no Ípsilon, aquele apetrecho que vem acoplado com o Público às sextas, sobre um livro “O Estaleiro” de Juan Carlos Onetti, um gajo que eu quero mesmo ler, mesmo ler, nem sei bem porquê, mas julgo que subjugado por milhares de pensamentos que convergem num sentido: o pessimismo. Vai daí, neste mundo claustrofóbico animado, deparei-me com uma cena “Da cidade nervosa” do Vila- Matas, uma compilação de textos do sr. Enrique, (tipo compêndio – uma cena menor para vender livros), em que se lia qualquer coisa tirada do Elias Canetti, que por momentos, vá-se lá saber, me pareceu Onetti. Confusão. Mas, pois, era assim:

Alguém que jura viver no seu próprio país disfarçado de forasteiro até que o reconheçam. Morre, profundamente amargurado, como forasteiro.

De volta da manutenção despertamos assim:

2010-11-14T11:36:00.002Z

"Motel. Money. Murder. Madness.

Let's change the mood from glad to sadness".

Manutenção: isto

2010-10-17T22:00:00.000+01:00

Bom dia...se conseguirem

2010-10-15T23:39:00.000+01:00

Lembras-te querida?

2010-10-14T21:48:00.000+01:00

Goloooo

2010-09-12T21:44:00.003+01:00

É o Edgar Allan Poe, é. E eu estou cansado.

Se ontem vi o jogo?

2010-09-04T14:23:00.000+01:00